На невысоком пригорке стоял дом
Большой старый дом. Стоял в одиночестве. Величественный и одинокий, возвышаясь надо всеми остальными домами, расстилавшимися по долине внизу. Он молча смотрел на своих миниатюрных соседей, которые в тайне завидовали его размерам и роскошеству.
Шли годы, летело время. Дом так и оставался пустынным и необжитым. Даже дети не ходили в него играть. Им казалось, что в нем обитают привидения. Величавость начала пропадать. Дом грустил и все чаще и чаще поглядывал своими пустыми глазницами окон на веселые перемигивания маленьких домиков. С тайной завистью смотрел на их сады, веранды. Шли годы, и он уставал ждать, что может быть появится кто-то, кто оживит его. Тот, кто выбелит давно облупившиеся стены, вырвет с корнем на долгие годы сорняки, опутавшие его, протрет ему глаза и он взглянет на мир по-новому, по-молодому, как это бывало прежде. Но никто не шел. Дом уже начинал мечтать о мальчишках, которых никогда не любил, обо всех выбитых ими стеклах, поломанных дверях, вытоптанных цветах . И они начинали казаться не такими плохими. Ведь они несли в себе жизнь.
Прошло полгода и Дом купил старый богатый человек. Он был одиноким и хотел так же и дожить свой век.
Дом не нашел себе Новой Жизни, о которой мечтал долгие годы. Но он нашел себе Друга. Такого же старого и одинокого, как и он сам. Старик и Дом часто разговаривали на понятном только им языке. Старик, бормоча себе под нос. И дом, тихо поскрипывая старыми не смазанными дверьми и ставнями. Дом смирился, что умирает. Смирился с одиночеством и грустью, поселившимися в его стенах.
Старик умер. Дом перестроили. Ничего не осталось от Того. Теперь на пригорке, весело поблескивая блестящими окнами и белоснежными стенами, стоит маленький и уютным коттедж. Счастливый и молодой.