Бог ты мой, в смысле, батюшки светы! Что это за окном моей будки? Неужто осень? Может, побежать, листьями пошвыряться в прохожих, которые грустные, как кабачки на грядке, идут и не замечают красоты. Или , нет, не хочу я связываться с людьми, от них одни неприятности. Лучше я пойду, поищу кого мне можно было бы облаять. За что? А просто так, для развития всеобщего процесса. Чтобы кто-нибудь обернулся, и вслед мне кулаком погрозил , чтобы хоть на минутку расшевелить душу чью-нибудь.
Вон бумажка летит. Схвачу ее зубами, порву на кусочки...Ой, нет, это чьи-то стихи, с пятнами расплывшихся чернил. Кто-то плакал над ними, но почему выбросил на ветер? Уже не нужны никому? Бывает и так. А кто-то , может быть, ждет таких слов. И стоит у окна, и смотрит на листья, которые дурачатся в осеннем саду, играя в чехарду, и смахивает слезу горячую, и понимает, что никогда уже не получит признаний, теплых слов, писем без обратного адреса...
А вон две вороны сели на старый клен. Им все равно. Им стихи никто не напишет. И даже сыра не даст. Они старые и мудрые и не ждут от жизни подачек. Я на них уже не тяфкаю. Потому что сам стал умный и немного старый.
Дождался я осени. Значит, скоро облака полетят на юг. Совсем низко будут лететь. Я подпрыгну и посажу на них мою мечту. Какую? А потом узнаете. Весной)