Серые тучи упали на город. В вязкой, холодной жиже тумана медленно двигались серые тени людей. Тени зябко ежились и хмуро поглядывали друг на друга. Серое настроение расползлось по улицам, заглянуло в глаза домов.
Ветер теребил ветви деревьев, и с листьев вниз падали крупные капли тумана. Все окрасилось в мутный серый цвет. Иногда серый цвет выбрасывал бледно-желтые огоньки. Это пытались прорваться сквозь туман медленно ползущие жуки автомобилей. Даже звуки стали серыми. Серость съедала город. Делала его мокрым, бесцветным, глухим и дряхлым.
Противно. Не нравится мне эта сырость. Так хочется солнечного света, тепла… Но уже скоро… Еще чуть, еще последний решающий бросок и все дела будут окончательно закрыты и можно чистым взглядом смотреть в глаза любящим родителям. С мутными утренними мыслями и жутким желанием продолжить свое похождение по снам, я брел в аудиторию. Последние часы всегда мне казались самыми длинными и тягостными. Ничего. Сам себя успокаивал. Все проходит, и эта тяжелая участь тоже однажды останется лишь мокрым серым туманным клочком воспоминаний. Уже скоро. Последние несколько часов, и свобода улыбнется мне своей роскошной улыбкой…
***
Я с превеликим удовольствием закрыл за собой тяжелую дубовую дверь. Все! Теперь можно пару дней еще здесь поболтаться или сразу?.. Тут я задумался… Сразу собирать свою сумку и быстрей отсюда уезжать или все же пару дней побыть счастливым и свободным человеком в этом туманном городе. Решать столь важный для меня вопрос, я решил в любимом местечке, куда с неизменным постоянством заглядывал вот уже вторую неделю.
А вот и местечко для раздумий. Я улыбнулся и открыл дверь. Здесь всегда было многолюдно. Особенно – вечером. Конечно, каждый вечер после тяжелой работы все отправляются в те или иные любимые уголки, чтоб спокойно и достойно закрыть еще один рабочий день. Оглядев присутствующих и кивнув знакомым девушкам за одним из столиков, я направился к стойке.
- Полпинты шенди. – сделал заказ.
Взяв бокалы, вышел на открытую площадку. Свободных мест почти не было, лишь за одним из маленьких столиков около дерева сидел какой-то парень лет 25 и задумчиво смотрел в свой ноутбук.
- Приятный вечер. Можно? – спросил я его. Он посмотрел на меня и кивнул.
Устроившись за столиком, я сделал с наслаждением глоток светлого пива и закурил. Прекрасно понимая, что поступаю бестактно и мешаю ему, видимо работать, я все же не мог сдержать свое многословие. Радость от свободы меня затопила. И молча пить пиво в этот вечер я просто не мог.
- Вэйдем. – представился я, как только сосед по столику вновь поднял на меня свои глаза – Простите за назойливость, не составите мне компанию по приятному завершению вечера? – спросил я его и пододвинул ему второй бокал лагера.
- Алекс. – кивнул он и удивленно посмотрел на меня. – Довольно странное имя.
- Бывает – с улыбкой ответил – работа? – кивнув на ноут, спросил я.
Он вздохнул и покачал головой.
- Нет. Приработок. Никак не дается…
- Нууууу, однажды я прочел в одной странной книжке, что алкоголь – это форточка для души и после проветривания могут высветиться новые идеи… - осторожно кивнув на бокал с пивом, сказал я ему – даже если у тебя диссертация.
Неожиданно он рассмеялся. Его смех был заразителен и рассыпался над столом яркими брызгами солнца. Я не удержался и тоже улыбнулся. На вид он был очень замкнутым и строгим. Этаким застегнутым на все пуговицы джентльменом. Учтив, воспитан. Все в лучших традициях высоких домов… Смокинг смотрелся бы на нем так же привычно, как и демократичные, забавная футболка и джинсы сейчас. И вдруг такой яркий смех. Невероятный контраст. Удивление разлилось по моему лицу с невероятной скоростью. Слова исчезли. Все закрыл собой его смех.
- Мое состояние так похоже на какое-то психическое расстройство?* – он спокойно улыбнулся - Выстраданы две главы. Но никак не могу подступиться к вычитке и правке. Целый день гляжу в открытый файл... и ничего не могу сделать.* – посмотрел на меня своими серыми глазами. – возможно, ты прав. И будет проще, если отвлечься… Проветрить душу от застоявшихся мыслей.
Он сделал глоток и с наслаждением потянулся.
- Нравится мне этот город. Пропишусь когда-нибудь в нем. Туман всегда так загадочен и приносит не оформившиеся мысли. – в его глазах прыгали чертики. – вот например, такая картинка из тумана – «В одном городе, в башне из слоновой кости, за столом сидит писатель и набирает на ноутбуке текст. Завтра мир изменится.»* - представляешь, какой рассказ может получиться из этой фразы?
- Я не умею писать рассказы. Могу только что-то в виде дневниковой записи создать. Ты писатель?
- Инженер. Одним писательством в наше время на хлеб с маслом не заработаешь. Так что – это приработок или наоборот. Еще? – кивнув на опустевшие бокалы, спросил он – Теперь, кажется, моя очередь идти к бармену? Повторим?
- Не против. – улыбнулся в ответ – стаут или эль?
- По возрастающей… Эль?
- Тогда – Скотч. – предложил я.
Через несколько минут Алекс вернулся с двумя пинтами Скотч Эля и орешками.
- Почему ты не напишешь такой рассказ про писателя в башне и с ноутом? Это будет типа фэнтези…Башня из слоновой кости белой тенью высится среди клочьев тумана, человек в странной одежде за дубовым столом. У него в руке чаша с вином. На столе призрачно мигает ноут… Ведь фразу ты уже нарисовал. – спросил я Алекса через пару глотков.
- Я ни разу не писал фэнтези… - рассеянно сказал он, оторвав взгляд от ног шикарной брюнетки. – я такое сказал? – удивленно переспросил.
- Да… Еще когда мы пили шенди.
- Не знаю как другим, а мне алкоголь* – удивленно начал он, и сделав глоток пива, продолжил – проявляет, как реактив фотобумагу, замыслы, что блуждают во мне, не находя выхода.*
- Будешь изображать Архимеда? Или проходчика в забое?
Он рассмеялся.
- Знаешь, все ж пользоваться этим «инструментом» надо с осторожностью и аккуратностью*... А то ведь вот незадача – забыл… - хитро поглядывая на меня, сказал Алекс – но скорее всего… не придал фразе значения. – и он подмигнул мне
За спорами и разговорами о писателях и футболе, девушках и фильмах, сумочках девушек и музыке, политике и гонках, ножах и мобильниках и еще много о чем совершено бесполезном, пролетели почти четыре часа…
- Last orders! – возвестил бармен.
У нас осталось полчаса, чтоб допить свои очередные пинты уже теперь стаута и выкурить последние сигареты.
- Как ты смотришь на продолжение банкета? – поинтересовался Алекс. – у меня имеется бутылка текилы…
- А лайм?
- Найдем.
Утро вновь было туманным и серым. Редкие тени прохожих спешили по своим делам.
Я долго и нудно пытался найти «алку» у Алекса в квартире… Удивительно, но ему столь сильное возлияние не повредило. Серый свет пробивался сквозь стекло. Алекс, в призрачном свете ноута и туманного утра, с лохматыми волосами и сосредоточенным выражением лица, что-то печатал. Сейчас он напоминал именно того странного писателя из башни слоновой кости, который меняет мир своим текстом…
Через день я улетал. В сумке у меня лежала флэшка с парой книг Алекса. Они имели странные названия – «Список блюд» и «Пазлы»…
_______
* В тексте использованы отрывки из «Записок мизантропа» олег а.