* * *
Скажи, о чем задумалась, психея,
Перед портретом Дориана Грея?
Почто картина многотрудных дней
Оригинала выглядит мрачней?
Заглохните, проклятые вопросы,
Кричащие во мне, как альбатросы,
То хором, то без пауз, вразнобой,
Когда наедине с самим собой…
Наскучит мыслей мелочная склока –
Откроешь том стихотворений Блока,
И вдруг увидишь из окна спросонок
Платформу, поезд, сад с кустами блеклыми,
Старуху в шали с парой собачонок.
Век прогремел, но прежние амбиции
Надежно охраняются в провинции.
В фуфайке, с костылем в сплошных в морщинах,
Мадам сидит под вывеской «милиция»,
И грезит о промчавшихся мужчинах.
Зачем тебе гусар, рукой небрежною
Облокотясь в купе на бархат алый,
По сердцу полоснул улыбкой нежною
На полпути перед своей Валгаллой?
Ответа нет, давно увяли лилии
И локоны, и очи, как горчица,
И лишь надежды сердце в изобилии
Плодит всегда, пока в груди стучится.
И поезд мимо неизбежно мчится.
Прогнется ветер вдоль вагонной линии,
Качнув сильней состав на перегонах…
Молчат, как прежде, желтые и синие,
И те же плач да пение в зеленых.