Орсини тяжело смотрит на свое отражение, на едва различимые в полутьме серо-голубые глаза в зеркальной глади. Иногда ему начинает казаться, что лицо оплавляется, как старая горящая фотография, что глаза становятся пустыми… но, наверное, это все виноваты скачущие по келье тени.
Но – он и вправду чувствует себя пустым. Опустошенным, если быть точнее. Трудно быть другим, если где-то внутри пылает огонь, сжирающий своего владельца. Адское пламя под тонкой корочкой льда стало прорываться наружу все чаще и чаще, как в юности, да вот только теперь снять это пламя некому. Приходится гасить самому. Но огонь такого не прощает – уничтожает изнутри, выжигает, заставляя мучиться бессонными ночами, заставляя убивать. Или - мучить… Оказалось, чужая кровь способна ненадолго притушить бушующий пожар, да вот проблема – ключевое слово «ненадолго».
А пламя застилает разум все чаще. Так хочется тепла, прикосновения… все равно никто не даст. Только посмеются. Или жалеть начнут… на свою погибель, прости Господь их души и прими под свое покровительство.
Не понимают. А как сказать – неизвестно. «Любимый, мне плохо»? Да уж, конечно. Успокойся, Орсини, сгоришь скоро, будет все именно так, как хотят видеть окружающие – мало эмоций, много фанатизма и исполнительности. И ревности мало. Вряд ли маг догадывается, что каждый раз инквизитору хочется дернуть за плечо, к себе, заорать на окружающих, словно на собственность покушаются. И каждый раз останавливается. Человек – не вещь, каким бы собственником не был любящий его… и Орсини молча выдыхает сквозь сжатые зубы, пока еще один горячий язычок пламени сжирает кусочек души.
А тепла не хватает… холодно. Смешно и горько одновременно – сгорать и трястись от холода. Холод почти физический – кинестетику не хватает прикосновения, не хватает, быть может, банальной драки, тренировки с бывшим наемником. Ага, конечно. Тренировки, плавно переходящий в полузвериные поцелуи… и не говори, что это не нравится вам обоим. Грех лгать, инквизитор. Грех. Вот на Исаака стал срываться со своими играми-укусами. Хоть останавливаешься вовремя, и то хорошо – не поймет аристократ, не чувствуешь, что ли, - не с тем играть вздумал. Всего, чего только добиваешься – укоризненного взгляда да всепрощающего терпения… Что, не хватает Великого Инквизитора на спокойные взаимоотношения? Не хватает. Ничего, скоро прогорит огненный темперамент, оказавшийся даже для хозяина сюрпризом.
Только вот… все равно хочется тепла. Точнее – такой же лавы. Чтобы можно было хоть немножко согреться…