* * *
Над городом кружит, потерян,
Садится, помедлив чуток,
Не зайчик, не жук, не пропеллер
И пахнет, как первый цветок.
Душа от стыда замирает,
В ней столько скопилось всего...
Играет снежок, не желает
О будущем знать ничего.
Надеешься: выдастся случай,
И сможешь себя обмануть -
Из форточки жизни дремучей
Свободно вздохнуть и вспорхнуть.
Но все решено справедливо -
Чугунная печь и букварь,
Когда впереди перспектива:
Ноябрь, декабрь, январь.
1969