Все было просто и легко: я искала мачо, он – меня.
О любви не было и речи. Цели у каждого были свои. Мне захотелось стать женщиной, ему просто захотелось.
Мне на память остался собственный портрет, сделанный каким-то бородатым художником ночью на набережной. Он увез в свою страну свой портрет, написанный мной.
Помню музыку той ночи. Еще помню запах клубники, собранной часов за шесть до встречи моими руками. И пальцы свои в графите помню. И спокойствие. И его лукавую довольную улыбку.
…еще в то лето было дождливо.