И грянул гром. И хлынул дождь. Капли больно колотили по живым поверхностям листьев, цветов, стволов. В этот раз дождь не баловал лес нежностью. Дождя было много, и он желал излиться весь, без остатка. Живность в панике спасалась бегством, протискиваясь в узкие ломаные трещины коры деревьев. Многие находили временное убежище, другим везло меньше. Вот мутный поток поволок опоздавшего выжить муравья. Крыло бабочки, голое, без пыльцы оно совершенно прозрачное. Хозяйке больше не пригодится…
Боровик вжался в пласт прошлогодней хвои, стал меньше ростом, словно присел. Напряг мускулы грибницы (не зря тренировался ежедневно по часу, вот и пригодилось) на случай, если дождю вздумается смыть блестящее бурое пятнышко, так, из любопытства.
Старая ель, словно уловив это его движение, прикрыла крепыша пушистой лапой. Малыш еще совсем, а с характером. Ишь, как за жизнь борется. Не знает еще, глупый, что дождь – это его счастье. Не будет дождя – сочная мясистая шляпка высохнет и зачервивеет. И не стать тогда уже ему богатырем.
Боровик не знал, что он боровик, можно сказать, царь грибов. Он подолгу рассматривал праздничный наряд соседа-мухомора, его красную в белую крапинку шляпку в кружевном обрамлении. Красиво, конечно, но не быть же всем мухоморами! Счастье не в красоте. – Думал боровик. Пусть я бурый и без кружев, зато я сильный. А на такой хилой бледной ножке долго не протянешь. Так что, нечему тут завидовать.
У амбициозного боровика была одна проблема, которая не давала ему покоя ни днем, ни ночью. Он никак не мог понять, в чем же его предназначение. Вот ель. В её корнях уютно жить, на ней растут шишки, семенами которых питаются дятлы, клесты, белки, наконец. А для чего он, смешной и нелепый, вырос в этом хвойном лесу? Жить под ним тесно и неуютно, шишки на нем вряд ли когда-нибудь вырастут….
Боровик понимал, что если родился, то зачем-то и кому-то он нужен. Но кому и зачем?
В лесу стало тихо. Дождь излился весь, азарт его иссяк с последними крупными каплями. Излитый, он стал добрым и слабым, убрался восвояси, набирать новую злость и силу. Под лучами сменившего дождь солнца отмытая до блеска зелень играла изумрудными переливами. Боровик приосанился, выгнул шляпку, принимая теплую влажную ласку. И вдруг почувствовал, как с этой лаской в него вливается неведомая сила. Тело его становится крепче, сильнее и…больше.
- Я росту? Так стремительно и безудержно росту! – осознание мощи и индивидуальности наполнили боровика свежими мыслями о его предназначении…
А потом наступило утро. И тишину леса нарушили человеческие шаги. Человек шел медленно, пристально вглядываясь в раскинувшийся под ногами лиственный ковер. Человек устал от большого города и стремительной жизни. Он пришел в лес, чтобы лес поделился с ним мирной спокойной уравновешенностью. Он хотел отдать лесу немного своих тревог и страхов. Лес мудрый. Лес сильный. Лес хороший собеседник. Он выслушает и подскажет.
У человека все было как у людей. Была жена, которая хотела внимания, заботы и больше денег. Всегда хотела больше, сколько бы человек не приносил. Был у человека начальник, который хотел, чтобы человек больше работал. Всегда хотел больше, сколько бы человек не работал. Была у человека квартира, машина и дача. Но человеку хотелось больше – больше квартиру, дороже машину, просторней дачу. И была у человека одна радость, которая всегда оставалась неизменно приятной, и её ему всегда было в самый раз, ни больше, ни меньше.
Человек любил лес. В лесу он мог выключить кнопку «больше» и подумать над вопросом, который волновал его с ранней юности. Вопросом о своем предназначении.
Особыми талантами человек не блистал. Он был обычным, среднестатистическим человеком. Звезд с неба не хватал, в лидеры не стремился. Творческий талант может, и имелся, но был надежно похоронен где-то под слоем наносной мишура повседневной жизни. Математические способности тоже были далеки от гениальных, трехзначные цифры перемножать не умел, семизначные коды не запоминал. И рисовал так себе.
Вобщем, ни поэт, ни художник, ни великий математик получиться из него не мог. Что же тогда? В чем смысл его пребывания в этом суматошном мире? Однажды подсознание человека над ним сжалилось и подсказало удобную лазейку. И человек подумал – наверное, я стану прародителем кого-нибудь великого. Я просто промежуточное звено и моя задача – передать гены через поколение. И если все пройдет успешно, один из моих праправнуков станет великим композитором или гениальным хирургом….
Об этом и размышлял человек, бредя по отмытому вчерашним ливнем лесу. Размышления не мешали ему изредка наклоняться и добавлять в корзину то лисичку, то рыжик. Особенно радовался человек, когда удавалось отыскать бурую шляпку боровика…и, конец этой истории был бы вполне очевиден, если бы не одно обстоятельство.
Старая сосна повидала на своем веку много ливней. И немало грибников находили у её подножия бурые шляпки на крепеньких ножках. Но этот боровик был особенным. Он был потомком обычного, ничем не примечательного боровика, который когда-то решил, что обязательно станет прародителем гения. И это время пришло.
И бурую шляпку надежно укрыла от глаз грибника пушистая заботливая лапа.