Она отдыхала у входа в шатер, на верблюжьей циновке, скрываясь в тени от палящего пустынного солнца. Она уже и забыла чья она, да и к хозяину ей не хотелось возвращаться, - не нравился он ей – мрачный какой-то, как могла она такая теплая и добрая появиться у такого хмурого господина.
Помнила она, что родилась очень давно, в какой-то сумрачной туманной стране, что ее хранили как зеницу ока, оберегали от потрясений, холили и лелеяли, везли за тридевять земель, а теперь забросили или потеряли и, наверное, уже навсегда.
Обычно, такие как она уходят и не возвращаются. Но она уходить не спешила, потому что ждала минуту, когда, наконец будет принадлежать тому, кто сможет воплотить ее в жизнь.
Вот тогда она - Мечта посчитает, что прожила достойно, потому что осуществилась!