Вечером я решил написать трактат о свободе. Мысли путались, на ум приходило какие-то расхожие истины.
Путь от Экклезиаста до Ницше оказался короче взгляда, пробежавшего по портретам, небрежно развешанным в холле чужого дома.
Если бы не птицы, я так ничего бы и не понял.
Свобода полета, по Ричарду Баху, достигается постоянной тренировкой.
Ох, уж эти медитации.
Я тоже медитирую, стоя у балконной двери. Своим третьим глазом вижу дворы, полные таинственной инопланетной жизни, дни, до краев наполненные свободой, которая выплескивается в ночное небо и не дает заснуть мыслями о еще нереальном, но сгущающемся надо мной бескрылым будущим.
Путь к свободному полету…
Полет. Помню это ощущение: лето, лунный пейзаж каменистой лавандовой степи, море под откосом и я, там внизу, ниже линии горизонта. Лечу среди стаек форели. Осколки солнца едва проникают сюда, где я – среди гигантского кегельбана медуз, лечу, рассекая упругую среду, между камней и водорослей иного мира.
Я стою у балконной двери. Темнеет. Мимо пролетает стайка форелей, достигших самадхи.