СКАЗКА О МУЗЕ
Жила на Свете Муза. Да-да, та самая, за которой гоняются, и которую умоляют их посетить поэты и композиторы, художники и скульпторы. С которой дружат маститые писатели и которую терпеливо ждут гордые и мудрые философы.
Была эта Муза довольно скромным созданием и никому старалась не надоедать своим присутствием.
Только был у Неё небольшой недостаток - любила Она подшутить над людьми.
Летит иной раз по своим делам, смотрит сияние впереди, то юноша влюблённый горит весь и не знает, как выразить свои чувства. Вот Она возьмёт да и глянет на него ласковым взором, а взор тот многого стоит, и парнишка на радостях такого наговорит, что ни одна девушка не устоит.
Хорошо если этим дело и кончится, а бывает, возомнит себя человек после этого поэтом, и давай всех теребить, признания требуя, но Муза уже далеко, она ведь только на свет любви отозвалась, а человек тот уже злобой исходит, что ничего больше не получается.
Конечно, не все люди такие, есть действительно сердца преисполненные любовью, но и у тех не всё гладко в отношениях с Музой. Мне вот недавно один знакомый поэт такую историю рассказал:
Достиг он в своё время весьма широкой известности. Сборники его стихов издавались большими тиражами, слава и почёт окружали поэта, и решил он, что творчество его вечно и безупречно.
Всё бы хорошо, только стал он замечать, что книги его уже никто не покупает, да и к словам всё меньше прислушиваются и единственно, куда его ещё приглашали, так это на детсадовские утренники.
Понял поэт, что старой славой сыт, не будешь, надо что-то новое писать и взялся за перо, но, сколько не старался, а в голове ни одной мысли.
Что он только не вытворял, чтобы вернуть к себе Музу: И сосредотачивался и расслаблялся, вскакивал по ночам, гулял по утрам, молился и грозился, плакал и стучал себя по лысине - ничего не помогало.
Сколько дней так прошло он и сам не помнит, но однажды после бессонной ночи задремал он под утро и снится ему удивительный сон, будто оказался поэт в чудесном саду. Кругом трава густая, изумрудно-зелёная, а из неё отовсюду цветы видны, один другого краше. Деревьев в том саду тоже много и все разные, от могучих дубов до трепетных осин.
Есть и фруктовые, все плодами увешаны.
Посреди всей этой красоты, женщина ходит, сама как цветок прекрасный.
Идёт, не спеша, и трава под ней не мнётся, а ещё ярче зеленеет, цветы за ней свои головки поворачивают как за солнышком, деревья веточки тянут, ласково касаясь листочками.
Увидала она поэта, улыбнулась приветливо и спросила, что ищет он в её владениях. Рассказал ей поэт о своей беде, что не может он и двух слов связать, а почему и сам не знает, вот и ищет теперь Музу свою, только не знает куда идти.
-Может ты мне, чем поможешь, прекрасная незнакомка и заодно расскажешь, как звать тебя и что это за место?
Закончил он свой рассказ.
Выслушала его женщина внимательно и говорит:
-Странные вы люди, вечно ищете то, что не теряли и там, где нет ничего. Я Муза, но ты меня, откуда звал? - Со стороны, извне, а меня там никогда не было, ибо я всегда с вами и в вас.
Вот, посмотри кругом, это сад роста духа человеческого. Он растёт не моей, но вашей силой, я только направляю то, что вы мне передаёте.
Вон, видишь привядший цветок, это твой дух, но чем я ему помогу, если ты все силы направил на земное благоустройство. Будешь так продолжать, скроется он в общей поросли ростков. Пойми, не я к вам нисхожу, но вы ко мне восходите, и тогда я открываю вам врата в этот сад, и вы наполняете свой росток духа силой рождённой вами.
Я есть эквивалент вашей творческой энергии и никому ничего не даю, но всех с радостью и любовью поддерживаю, приходи поэт, я буду ждать тебя.
Вот такой невероятный сон приснился моему знакомому, и я не знаю, поверил он в него или уже забыл, но только знаю, что готовится к изданию очередной сборник его стихов, о котором уже сейчас говорят, что это нечто удивительное.