Прах восьмидесяти трех

            
                2055, мне злосчастных  83. Наконец-то я предвкушаю её пришествие и слышу, как наждак тщательно обхаживает стальное жало хладнокровной косы…  Я для неё всего лишь необходимость, Она не жаждет меня, но  время подводит итог плодов и приходит пора собирать скудный жизненный урожай, приходит пора отвечать…  И ничего примечательного в этом крошечном лукошке нет, можно сказать, что там совсем пусто; за исключением одной смешной достопримечательности, моего скромного звания – доктора философских наук…
                Что светлого я теперь могу помыслить в последние и драгоценные  минуты? Память тянется к августу  восемьдесят восьмого… Когда  улыбчивый и фиксатый тин, шатается со свободным взглядом по углам индустриальной периферии,  еще не обремененный малодушным опытом и до неимоверного гордый   демократичной джинсой  от «голубого доллара», и шароварами из польской костюмки, скроенных и сшитых у  хорошего еврейского портного на дому…  Этот баловень и забияка с иглы,  с серьезностью безусого форца,  по наивному заблуждению считал, что может иметь превосходство и располагает индивидуальным  вкусом,  всего лишь обладая Голд Капами на каучуковой подошве и залаченным фото-значком с крошкой Си Си Кетч, прикрепленным вкривь на клапан единичного пиджака…  Он что-то щебетал на понятном сленге и хотел вполне объяснимых и человеческих желаний, он думал, как все, и у него как у большинства, были вполне нормальные друзья идиоты. Он нравился девочкам и даже активно занимался спортом, но все же, он - примитивное обыкновение,  припудренное пафосом несовдеповских шмоток… 
                Да, так оно и было, он превосходил свои возможности и не свои средства, которые и в последующие года,  воплощал в себе и находил  с трудом  …  Тогда он еще не знал, что этот самый лживый и навязанный образ, окажется самым истинным и самым счастливым, который приходилось примерять на свою надломленную и лицемерную душу….
                Почему я обернулся на этого звездного мальчишку из левобережных уральских трущоб? Потому что дальше этого детского образа, моя память уже не заглянет; дальше оставшаяся жизнь впадет в философский обморок, и улыбка незаметно сотрется с некогда приятного лица, и судьба со скрипом поползет и потащит его под откос, и морщины угнетения пролягут безобразными дорогами и юношеское лицо обретёт старчество творческого бреда…
                Я весь остался и умер в том последнем воспоминании… С трудом вдохнул его и больше не выдохнул, оставив в лёгких  приятный юношеский душок, незапятнанных глубокомыслием времен. Было не больно, мгновенно.., и все… От того что реально, ни как во сне, когда не можешь проснуться, живешь и живешь, крепко  спишь и редко пробуждаешься…
                2138 год, излюбленная грязь апреля. Мне снова 83, я умирающий и дряблый старикашка сергей, в окружении одиноких зеркал, в которых отражается лишь противоположность жизни, что смотрит на меня пустыми и равнодушными глазами, и я отвечаю ей той же самой пустотой и вокруг не слезинки заботы… 
                Её ухоженная коса свершает замах.., но почему-то останавливает своё молниеносное движение и вновь возникает образ и мчится судьба "беззаботного" мальчишки, который однажды сменил «голубой доллар» на мантию философа, сменяя одну пустоту на другую, предпочитая одной лжи другую ложь, что пришлись так под стать, к неузнаваемому и испещренному тяжелыми мыслями  лицу…
                Я все же вспомнил себя, выдохнул и испустился. Она завершила своё целеполагание…
                Воистину!! Теперь я не существую, наконец-то философия смерти отреклась от меня…