На заснеженный город опускалась ночь. Снежинки блестели в свете фонарей, мороз пощипывал за щеки, а по дороге, сгибаясь под тяжестью двух увесистых сумок, брела женщина. Дойдя до троллейбусной остановки, она тяжело поставила ношу на землю, размяла затекшие пальцы и, улыбаясь неведомо чему, задумчиво сказала:
- Ну, вот и Новый год скоро. Что, не скоро? Жаль. Праздника хочется. Сказки. Воздух вдруг станет прозрачным, заискрится, и, чувствуешь, вот оно, уже в пути, скоро случится. Чудо. А оно все задерживается. Вот уже и сорок стукнуло.
Как там, сакраментальное? Я стою на остановке, сдохнуть поздно, замуж рано. Я напутала? А по мне, так все правильно. Поздно, потому что детей-то, кто ж поднимет? А рано, потому что даже на скачках на лошадь больше одного седока не положено. Баба, конечно, не лошадь, она выносливее. Но, все равно, иногда перерывы делать надо.
Вот у меня как раз такой перерыв. Ой, звездочка упала! Загадать то, что мне надо? Да я всегда денег загадываю. Только, видно, их то мне и не надо. Ух, а морозец-то крепчает! Ничего. Сейчас согреюсь. Ногами по дороге постучу. Вот уже и теплее стало.
А все-таки праздником пахнет. Я чувствую: по душе радость разливается. Я перемены задолго чувствую. Лучше побыстрее? Ничего, я терпеливая. Я дождусь.
Э, да троллейбусы-то не ходят! Что-то я заболталась тут. Ну, так с наступающим Чудом вас! Не верите в чудеса? Тогда с Новым годом!
Женщина подхватила сумки и торопливо заспешила вперед.
К своему счастью.
© Диана Бош. 2005.