Когда-нибудь вы превращаетесь в старушек.
Вы стоите перед миром и разводите руками.
И что-то шепеляво пытаетесь оправдать: дурных сыновей, мужей и даже дочерей.
Вы выглядываете в форточки, в окна, с балконов.
Вы вглядываетесь в лица.
И Вас безумно жалко.
...
А мы обижаем вас тогда, когда вы ещё совсем не старушки.
И грош нам цена.