Письмо в детство.
Милый друг, как грустно, что я опять опоздал, чтобы сказать об этом. Почему-то радость в нашей жизни мы ждем постоянно, а грусть обычно бывает рядом всегда. Кажется, что вот-вот за поворотом существует та страна, в которой не бывает грустно, и можешь устать только от постоянных улыбок. Но, очевидно, я завернул не за тот угол.
Милый друг, мне, как всегда хочется улыбнуться, но я как всегда не понимаю – кому нужна моя детская наивность, и почему меня опять не понимают? Почему я должен прятать свою улыбку и надевать доспехи траура и равнодушия? И я никак не могу научиться жить, как все. Кажется, что совсем не надо учиться любви. Зачем учиться тому, что в тебе так много с самого рождения. И почему я должен скрывать то, о чем мне хочется постоянно кричать?
Милый друг, как хочется снова заблудиться, как хочется, чтобы ты подсказал, что я не прав. Как хочется вернуться в ту детскую наивность, которую раньше мне хотелось покинуть, за которой, казалось, что жизнь полна настоящего смысла. Я не должен обязательно любить, я не должен просто прожить эту жизнь без любви. Но теперь я ошибаюсь еще больше, чем раньше. Ошибаюсь то ли в себе, то ли в ангелах, которых я опять придумал.
Милый друг, мне кажется, что, если ты хочешь узнать правду, то я не смогу ничего тебе сказать. Я думал, что тот, кто старше и умнее, знает все. Но чем старше я становился, тем еще больше прибавлялось сложностей. В бурьяне засохшей травы всегда легче потерять, чем найти. Ты же ведь сам знаешь, что только холодная обнаженность земли рождает подснежники. Чтобы тебе ответить - надо что-то знать или хотя бы что-то понимать. А теперь я знаю еще меньше, чем тогда, когда об этом только мечтал.
Поэтому, милый друг, не спеши стать взрослым. Потому что те, кто уже выросли, обманывают не только себя, но и тех, кто зачем-то мечтает подрасти.