Душе сначала крайне тесно в венах, -
на небо рвётся, в страхе умереть.
Исчезнуть вмиг, и не родиться впредь –
как эта мысль жутка и сокровенна!
Когда уже не страшен и Аллах,
и даже Чжуан-цзы не интересен, -
о смерти я легко читаю в прессе,
и мне теперь уютно в кандалах.
Я крайне сыт собой в своем подвале.
Но этот трупный привкус на губе…
«Я не живу, - замечу сам себе. –
Я выживаю. Выживу ль? Едва ли.»
Когда из звёзд на небе – только треть,
и осень мрёт, уж больше не чаруя,
становится мне ясно: не умру я.
Ведь нужно ВЫЖИТЬ, чтобы умереть.
18. 10. 04