Мне шестнадцать. Наверное, годика три ещё небо покопчу – а потом финальное освидетельствование – и свалка. Наша жизнь гораздо короче вашей.
Двести двадцать лошадок в моём сердце исхудали и обессилели. Некогда модерновая резина рассохлась, красивый красно-белый окрас выцвел и сходит отмирающей ржавой чешуёй. Из угла лобового стекла неумолимо ползёт трещина. Тут поневоле станешь философом.
Задумаешься порой – времени-то вагон – куда делись намотанные на колёса километры и вёрсты? Где они? Во имя чего горел во мне бензин?
Я всю жизнь хотел стать лучше. Зачем? Не знаю. Почему трава зелёная?
Я трамбовал мордой воздух, я стоял в чадящих пробках мегаполисов и летел по междугородним хайвеям красно-белой птицей. Двести двадцать лошадок норовисто били копытами.
Я всю жизнь хотел стать лучше. Стал? Нет. Так что ж – впустую ушли за горизонт трассы и развязки?
Кладбище «Икарусов». Печальное и покойное место.
Поневоле тут станешь философом.