Он её помнит. Он помнит как блестели её глаза, когда она была с ним, она могла ими улыбаться. Он помнит те самые губы, такие теплые и мягкие. Лишь они могли согреть его, даже самым холодным зимним вечером, они мгновенно плавили его металл, позволяя забыть обо всем, а то и вовсе выпасть из реальности. Её руки. Он помнит её маленькие и нежные руки, которые он так часто согревал.
В его памяти каждый её вздох, её смех, её слезы. Он помнит как изгибалась её спина, от каждого его прикосновения, ту мелкую дрожь когда он крепче прижимал её к себе. Её лицо становилось таким милым когда она смотрела на него немного из под лобья, ведь он был хоть и незначительно но выше. Глаза казались такими невинными, детскими, в тоже время глубокими и наивными, будто она верит только ему, да и он в те секунды не замечал ничего кроме искорок её глаз. Разве тогда весь мир мог сравнится со сладостью её поцелуя?
Было столько трепета. В её словах, жестах, поведении. Да, иногда она была даже нелепа, но и это было так мило. Она не была сногсшибательна красива, не старалась выделиться яркими тряпками, она была настоящей.
Как чертовски прекрасно говорила она иногда. Наверное прежде никто не говорил ему таких слов, она была так искренна. Они говорили обо всем на свете, она так часто смеялась с ним.
С ней было светло.
Они часами блуждали по опустевшему ночному городу, сплетая пальцы, наслаждаясь неведомым кайфом этих проведенных вместе секунд. Дождь, ветер, снег, неважно.
С ней было тепло.
Её запах. Он любил его. Нотки этого аромата - лучшая замена кислорода. Хотелось чувствовать его двадцать пять часов в сутки. Он это помнит.
Каким же глупым иногда он мог быть, и это он тоже помнит.
У нее что-то заклинило внутри, а он просто идиот. Влюбленные все такие.