У каждого свой ад

               
Ходит пони в попоне
вдоль пустынного озера
забвения…
Он -
вечный двигатель
всего сущего вокруг!
Он думает,
бедолага,
что бредёт вдоль реки,
и однажды
дойдёт до конца,
или начала…
Но вечен он,
круг замкнут,
и нет предела его шагам.

Камень огромный,
валун,
лежит у озера.
Меч из камня торчит,
укутавшись в камень
по рукоять.
они старше, чем пони,
И камень  и меч,
но смертны они,
стары,
и жизнь им в тягость…

А вот старец призрачный,
прозрачный совсем.
Ликом он злобен,
но лёгок и тонок.
Меч он хватает
рукой-хворостиной,
но недоступен меч
для призрачной тени…

- И делов-то, -
говоряю я,
хватаюсь за рукоять,
и она не просачивается сквозь пальцы,
как у старца,
а  верно и надёжно греет ладонь!
Я тужусь,
но меч не подаётся
и тут
я чувствую тёплое дыхание
у своего уха.
Это пони тихонько подошёл,
вечный двигатель…

Говорит мне пони:
- Коммон, мэн!
Садись верхом,
покатаю!
И сажусь я верхом,
и едем мы
круг за кругом,
вечность за вечностью…

И всё сердится старец,
Да скучают меч и камень…
Да и мне
не шибко весело:

так…
похуй…

(18 августа 2009, Бруклин)