…яркий день
я сохранил и ныне им любуюсь.
В. Набоков
Дорога сюда очень живописна. Маленький паровоз упрямо тянет вагоны, пофыркивая на ходу. И скоро мы на месте – вот Раковницкий ручей и крепость, старинная и очень молодая в своей легкости. А ведь в этом году замку исполняется девятьсот лет. 900, представляешь?! Наверху, где белая стройная башня – простор, ветер и весенняя синева небес. Я всегда хотела знать, каково это, жить в башне?! А пока я внизу, греюсь на солнышке и пытаюсь описать тебе этот день. День в Кршивоклате.
Потому что когда ты приедешь через две недели, здесь все будет иначе: Княжеская Пасха: царство весны в холмах, и пасхальной радости – в душах. Мне чудится твой голос, рассказывающий историю этого замка. Да, XI век… Мимо проходят веселые лучники: готовятся к скорому празднеству.
А первый раз я увидела его на развороте в журнале, застыла, восхитилась и поняла, что еще одним любимым местом стало больше. Он поразил многим. В нем нет пугающей ни тяжеловесной мощи, ни причудливой вычурности, он уютен и в то же время сразу чувствуется, что здесь можно обрести защиту. И жить. Простота линий красива и добротна. А еще он похож на большую птицу с белыми крыльями. А паровоз, который привозит сюда, называется «Альбатрос». Символично, да? Вот уж кто действительно воин, а не изнеженный придворный. Не знаю, есть ли здесь страх и упрек… Есть, если вспомнить его историю. Тюрьма… А сегодня – только свет. Прозрачный и цветной, как витраж в капелле.
Название у него удивительное. Словно речная вода перекатывает камешки, обтачивая их с неизменным шорохом. Произнеси по слогам. Или это они сыплются из-под ног, когда поднимаешься наверх. Или бьются на ветру флаги…
Хочется видеть его обязательно сияющим на солнце, весной, летом ли, осенью, когда листва приобретает оранжевый оттенок. Или фиолетовый, как на горе Ржип? А какая она, здешняя осень? Все равно, солнце и простор должны быть!
Возвращайся скорее! Он будет ждать и обо всем расспросит при встрече. А я уезжаю, забирая с собой немного ветра со стен, по которым так хочется пробежать. И посидеть у бойницы, посмотреть на окрестности, тихонько напевая что-нибудь из пасхального. А еще здесь остается частичка сердца. И я – мысленно - все еще сижу на весеннем пригорке и пишу тебе. Тебе... О Кршивоклате...