Я ищу этот грёбаный свет в конце тоннеля. Но тоннель сужается, ветвится, стены покрываются слизью… а света всё нет.
И сама суть начинает гнить и разлагаться изнутри… а душа вопит и мечется в агонии, пытаясь пробиться наружу, за стены сырых потёмочных казематов.
Боль… какая страшная боль уже притуплена в сердце… ставшая ноющей, постоянной… глухой. Я снова бреду без надежды на цель пути… свобода выбора? Можно выбирать, куда свернуть, но дорога, по которой ты идёшь, останется всё той же. Хочется бежать… биться о стены… оставляя на них кровь… клочки себя… будто пытаешься сбросить кожу… быть может, душе станет менее душно в теле.
Я схожу с ума… то медленнее, то быстрее. Погружаюсь в себя… но и во мне самой нет дна…
Нет конца у бесконечности. Я не верю в цель пути. Так…почему же я верю в путь? Зачем мне нужна эта свобода, это новое… эта жизнь за пределами понимаемого и прикасаемого людским разумом?
И… за что мне дано это ощущение того, чего не может существовать… но тем не менее оно есть… там… в конце тоннеля… которого нет, но который я всё пытаюсь найти?