Лист упавший, даже не осенний...
По воде застывшего болотца
Гонит ветер к пристани последней,
К берегу, где сгнить ему придется...
Он пока плывет в самообмане,
Восхищаясь куполом безбрежным.
И, себя, в огромном океане
Парусником видит белоснежным.
Осудить? Я сам с мечтой во взоре,
Сам витаю в призрачном полете.
Ведь мечты рождаются не в море.
Ведь мечты рождаются... в болоте.