На краю поля стоит скамейка. К дороге спиной.
Кто ее здесь поставил, уже никто не помнит.
Доски почернели, а одна нога слегка покосилась.
На эту скамейку никто из людей не садится. Она как будто ждет своего хозяина.
Иногда прилетают сороки потрещать, трясогузка пробежится. Да в деревянных ногах живут муравьи.
Вокруг только звон...
Ночью скамейка блестит от росы. А днем она сохнет и нагревается солнцем. Скрипит, как будто кто-то шевелит её.
Поле – то ровное, то ходит волнами. По кругу деревья качаются, шепчутся листьями.
Небо высокое - ни морщиночки. Вечно бы любоваться.
Ветер дует с реки. Её не видно отсюда, но влагой тянет. По вечерам туманное облако накрывает скамью, так что тени пугаются друг друга.
Я люблю эту скамейку. Но сидеть на ней что-то не хочется.
Разве только васильков нарвать и оставить букет на старых досках.
Прохожие здесь редки. И всё-то оглядываются на скамейку. Словно чей-то взгляд перехватят…
Вот, правда, дети из соседней деревни часто играют здесь с муравьями.