Аэропорт Дели встретил нас шумной толпой. Солнечные улыбки водителей, наперебой предлагающих свои услуги, сияли приветливостью. Нам надо было найти пристанище на пару дней. Конечно, как всегда и как везде в Индии, каждый водитель транспортного средства «имел» родственника, у которого «самый дешевый и самый лучший отель в Дели». Именно туда предлагалось поехать, так как только там «можно договориться еще немного снизить цену». Каждый водитель эти блага гарантировал.
Наученные нашими туристами-предшественниками, мы начали торговаться, всем своим видом показывая опытность в вопросах оплаты.
Наконец, договорились. Радости было... Еще бы! Цену сбили в два раза!
Отельчик среднего пошиба забился в какой-то проулок, куда нанятый нами автобусик еле втиснулся. Проехать до дверей не удалось. Прямо посреди улицы в огромной коробке спал мужчина. Ноги торчали поперек нашего пути.
Мы против него ничего не имели и были готовы добираться да отеля самостоятельно, но водитель вышел, чтобы разобраться. Вернувшись, сообщил нам: «Он не хочет!». Мы расплатились и, взвалив рюкзаки, пошли по указанному адресу.
Когда мы втиснулись в холл отеля, хозяин с большим интересом стал расспрашивать нас о том, как мы добирались от аэропорта. Расспросил о цене и, услышав ответ, стал хохотать, выразительно обеими руками хлопая себя по бедрам.
Когда он пришел в себя, мы попросили объяснить причину такого веселья. Оказалось, что цена нашего переезда была завышена в… десять раз!!!
Но как заботился о нас водитель! Вот, даже до дверей отеля хотел довезти!.. Такой славный! А может быть и хозяину отеля перепадет немного рупий от заботливого водителя. Не зря же он так радовался!
Удачи вам, водители Дели!.. Чистые душой, как дети…
В Мадрас приехали ночью. Шофер долго колесил по пустынным улицам в поисках отеля. Наконец мы нашли приют, приемлемый по ценам, и, расплатившись с водителем, разошлись по номерам. Долгий путь и дикая жара сделали свое дело, и мы, завернувшись в мокрые простыни, быстро уснули.
Утром меня разбудил бой барабанов. Я выглянула в окно. И ахнула. Куда хватал глаз – всюду храмы с их типичными архитектурными атрибутами, с ярко окрашенными фигурами индийских святых. А внизу, под окнами отеля, уже немолодой индиец выбивал на барабане чудный ритм. Под эту своеобразную музыку мальчонка лет восьми-девяти выделывал акробатические кульбиты, успевая подхватывать рупии, которые так и сыпались с разных этажей отеля от изумленных и восхищенных зрителей – туристов из разных стран. О, экзотика!..
Весь день, обливаясь потом, но восторгаясь и благоговея, мы ходили по городу, переходя из храма в храм. После заката солнца мы не пришли, а приползли в отель. И увидели умилительную картину.
В холле на маленьком экране старенького телевизора разгорались индийские страсти – крутили кассету с индийским фильмом. Что это такое – знает каждый.
Мелодрама! Умирающий от любви герой, истекающий кровью и слезами, поет страстную песню любви, протягивая руки к умирающей любимой. При этом оба карабкаются в снегу, пытаясь доползти друг до друга. При этом рядом цветет прекрасная глициния, а серебряные струи фонтана разгоняют золотых рыбок в проруби. Пурга заметает влюбленных, поющих последнюю песню любви уже под снегом. В прекрасную глицинию яростно бьет молния. Финал! Мелодрама по-индийски!..
Перед экраном телевизора сидело человек десять мужчин и женщин. Они плакали. Все. Поголовно. Не стесняясь! Толстопузые пожилые джентельмены с оголенными торсами, полуобнаженные молодые люди, женщины в неизменных ярких сари казалось ничуть не страдали от жары.
Их не смущало отсутствие кондиционера в холле и присутствие других зрителей, не разделяющих их скорби. Они страдали за героев фильма. И плакали, плакали в приступе сентиментальности, которая так характерна для индийцев.
Чистые сердца и души! Они верили, что так все и было!
Днем мы встретили наших соседей на ближайшем рынке. Один мужчина продавал плоды дуриана, другой – специи, а женщина – порошковые яркие натуральные краски. Такова жизнь.
В тот же вечер картинка в холле повторилась. С теми же участниками! Они опять плакали! И все также искренне, как дети. И фильм был тот же!!! В который раз!
Мне невольно вспомнилась подруга моих студенческих лет, увлекающаяся индийской культурой, которая чуть ли не двадцать раз смотрела индийский фильм «Танцор диско» и на наше недоумение отвечала так: «Вы ничего не понимаете! Это же только в индийских фильмах добро и зло в чистом виде. Где вы еще найдете такое?»
Мы нашли. Здесь в Индии, не в кино – в жизни.
Наш путь в Дарджилинг и далее в Сикким лежал через Калькутту. Долгий путь в индийском поезде - это нечто!
Но вот и Калькутта.
Отель, короткий завтрак, и снова улицы, храмы, рикши, шумные площади и пестрые рынки, крики уличных торговцев… Жара.
Вечером, утомленные, мы лениво плелись к своему отелю. Улицы все еще были полны куда-то бегущим народом, а единственным в стране метрополитеном по этой причине мы даже не решились воспользоваться. Так и шли еле-еле, нога за ногу.
Запутавшись в каком-то закоулке, решили определиться по карте. И тут же нас окружили невесть откуда взявшиеся доброжелатели, наперебой предлагающие сопровождать нас до отеля.
Отбиться от сервиса было невозможно, пришлось выбирать провожатого. Оживленно болтая, он непринужденно влился в наш коллектив и стал центром внимания. Через какое-то время один из нашей компании приотстал, чтобы вытряхнуть из сандалия камушек. Наш гид не оставил его в беде, приотстав вместе с ним. Мы поплелись вперед.
И тут сзади почти одновременно раздалось два вопля. Один принадлежал нашему другу. «Кошелек!!!» - завопил наш друг. Не менее громко и даже как-то испуганно наш гид в тот же миг завопил «Excuse me!!!» И оба бросились бежать в нашу сторону.
А дальше начался настоящий спектакль.
Наш вороватый гид тащился по пятам своей жертвы и, не переставая, просил простить его за неудачный воровской пассаж, отпустить ему этот грех. Он цеплялся за рукав пострадавшего, молитвенно складывал руки и слезно причитал…
Вот уж и правда! Ну, все было бы хорошо – ну украл и украл, и всем спокойненько. Не хлопотно, одним словом. А тут – такой казус: его поймали. Вот так прямо - в ответственный момент! Наш товарищ схватил его за руку! Ну, конечно же, надо повиниться, а как же – зря побеспокоил. Какая жалость! Извините меня, ну, пожалуйста, ну ради всех святых!.. Простите за беспокойство!!!
Он еще долго просил прощения у нашего товарища, а потом, превзойдя самого себя в усердии своем, стал просить отпущения греха у всей честной компании.
Конечно же, мы простили его! В конце-концов ведь ничего не случилось. Но он еще долго канючил, и под конец разжалобил всю команду. И мы скинулись! Он схватил собранные рупии в кулак и растворился в темноте закоулка.
Какой милый! Какой милый!..
Предутренние часы ночи. Граница Индия – Непал. Длинный мост. Почти безлюдно. Говорят, что где-то в конце моста есть пограничный пост. Там надо сделать отметку в паспорте.
Идем. Спустившись с моста, долго бродим среди каких-то не то домов, не то сараев. Ищем нужную нам хибару. Наконец в полутьме натыкаемся на едва заметную, покосившуюся от времени дверь. Вывесок нет. Спросить не у кого. Нашли кнопку звонка. Долго никто не открывал. Толкнули дверь, - открыто. Вошли.
В крошечном помещении подобно ночнику горела керосиновая лампа. Прямо перед нами на большом письменном столе, уставленном ящичками с какой-то таинственной картотекой, завернувшись в рваное одеяло, спал толстый мужик. Его товарищ громко и вызывающе храпел, лежа на соломенном тюфяке в темном углу комнаты. Возле стен помещения от пола до потолка располагались стеллажи с ящиками, беспорядочно набитыми какими-то документами.
Мы просто замерли от изумления. Пограничный пост!
Пока мы стояли, разинув рот, мужик на столе проснулся. Он сладко потянулся, и тут заметил посетителей. Окликнул товарища. Тот, нехотя, выполз из угла, протирая заспанные глаза. Мужик со стола велел ему ставить чайник, а сам уставился на нас, видимо ожидая объяснения нашего вторжения. Мы засуетились. Надо было успеть на автобус в Катманду.
Вскоре мы убедились, что торопить этих «пограничников» бесполезно. Минут десять, испытывая наше терпение, они сопели над своими пиалами с чаем, о чем-то сонно беседовали и явно никуда не спешили. Наши просьбы и объяснения не доходили до их сознания.
Когда пустой чайник перекочевал под стол, они как-то вдруг обрели способность соображать и начали торопить нас с оформлением документов, все время напоминая о непальском автобусе. Будто это и не мы говорили им тоже самое минуту назад. Какие забавные!
Расписавшись в засаленной «амбарной книге», мы по одному исчезали за дверь.
Последнему из нас не повезло. Мужики вдруг вспомнили, что СССР канул в лету и долго удивлялись, что в паспортах у нас эта страна еще числилась. Как, - спрашивали они, - вы граждане государства, которого нет?..
Видимо, это здорово насмешило «пограничников». Из коморки то и дело доносился смех.
Задавая праздные вопросы, хранители границы все никак не могли оформить нужный документ. И все смеялись и смеялись… Когда наш «последний из могикан» вывалился на улицу, уже занимался рассвет.
Окончательно проснувшиеся служаки последовали за нашим товарищем и на прощанье бросились нас обнимать. Они долго смеялась нам вслед, повторяя два слова - «безродные друзья». То ли сочувствовали, то ли наоборот…
А я думаю: мы им понравились.
Они нам - тоже.
Такие славные! Такие милашки! Ну, хоть не уезжай!
Автобус в Катманду ушел минута в минуту,нас не дождавшись. А мы,очень быстро оформив документы на Непальском пограничном посту, отбыли в нужном направлении, воспользовавшись попутным транспортом.
Индию покинули в прекрасном расположении духа, и всю дорогу вспоминали хранителей границы. Таких непосредственных и по-индийски простодушных.