* * * С. Меньшикову
Куста осеннего брошюра,
Зачитанная на ветру,
Я уходящая натура,
Но, к счастью, весь я не умру.
Душа моя в заветной лире
Стряхнет воспоминаний прах:
И вкус блинов на гидрожире,
Афган, Чечню и грудь в крестах,
Где сочиненную Лесковым
С похмелья сказку про блоху
Шут с выговором местечковым
Сыграет в лицах дураку.
И сфабрикованная сцена
Тому милей земли родной,
И он, как ветер копны сена,
Затылок чешет пятерней,
И нет в душе его отрады,
И власти белый дом не свят.
Все женщины как симплегады
Его расплющить норовят.
А ты стоишь под образами
И крест рисуешь, как актер,
Лаская грешными глазами
Тугие прелести сестер.
Но чудо строчки Мандельштама
Сдирает катаракту с глаз:
Поэзия – фундамент храма,
Бог ей преображает нас.
Поэты шьют стихи на вырост,
Они любви дают простор…
Роса отчизны очи выест,
Пока звезда взойдет в фавор.
Цвет жизни вянет между пальцев,
В стихах – пыльца ее и сок,
Чтоб, с Божьей помощью, скитальца
Отпеть народный ветер смог,
И бронзовый от древней мощи,
Запутывался среди строк
В трехцветных гимнах русской рощи
Китайской грамоты знаток.
Пускай шаманит понарошку
Субъект и тянется к кресту,
Букет мороженой картошки
Ловя ноздрями за версту.
Март – апрель 2005