Совсем один. Как это замечательно…
И комната моя пуста…
Свободен, наконец-то, я,
Гуляй и пей хоть до утра…
Сижу в пустынной темной комнате,
В “глазу” компа – открытый Word ,
Пишу, строчу вот эти строки,
О том, как без вас мне хорошо.
Нет рифмы абсолютно, это пофигу,
Ведь я пишу для себя, а не для вас.
А кто что вякнет – отвечу очень просто:
“ Иди ты нах… ”
Так вот. Сижу в пустынной темной комнате,
В “глазу” компа – открытый Word ,
Пишу, строчу вот эти строки,
О том, как без вас мне хорошо.
Никто не лезет с глупыми вопросами,
Не задает сплошные почему,
Не пристает с тупейшими советами,
И не болтает чепуху.
Никто не возмущается по поводу моей одежды,
И не говорит “Опять не выбрит, хам”,
Не приказывает, что надо делать,
И не бормочет “Опять напился в хлам”.
Брожу в пустынной темной комнате,
В углу возле компа светло.
Пишу, строчу, вот эти строки,
О том, как без вас мне хорошо…
Но это ложь…
Хреново мне на самом деле.
Всю эту чушь
Никто не прочитает никогда…
Никто не скажет одобрительного слова,
Никто не скажет: “Тут ты, брат, не прав”
Не хлопнет по плечу: “Гони ты эту скуку”,
И не взглянет многозначительно в глаза.
Никто не поцелует на прощанье,
Не обнимет и не пожмет руки,
Никто не заплачет при раставаньи,
И не крикнет: “Подожди, не уходи”.
Никто не напишет даже слова,
Никто не спросит: “Как твои дела?”
Не отошлет SMS-ку среди ночи,
И не пришлет смайлик в пять утра…
Лежу в пустынной темной комнате,
Квадрат компа слепит глаза…
Включен Контакт. Но… он молчит,
Впрочем, как всегда…