Всё закончилось. И раньше так бывало, но снова возвращалась.
Точка. Бумага стерпит, Боль-нет. Разрастается, впивается в сердце. Полегчает? Со временем-да, исчезнет бесследно? Нет. Память не стирается нажатием клавиши, лишь притупляется выборочно. Бумаге же все равно. Электронная.
Будет ли легче роботам, что заменят нас по замыслам смелых фантастов? Можно ли быть живым и не чувствовать боли? От чего нас быстрее избавят в наступающем (не для нас) будущем, от физической или душевной боли? И в наши дни не все так беспредельно мрачно. Физическую можно купировать медикаментозно, а у душевной есть доктор Время.
Но нет выхода у боли настоящей, что сжигает стыдом и непонятостью.
Рассказать? Нет. Ждать. Терпением. Секунды спасительного исцеляющего времени превращаются в дни и недели мук и горести.
Один на один. Победы и пощады не будет.
Будет опыт. Может они там придумают в будущем, чтобы опыт приобретался легко и безболезненно для психики. Вставил нужную программку. Ты-весел, бодр и светел. А если сбой, тогда долой старье на свалку межпланетий.
И эту боль туда же. Не хочет. Уходить.
У нас есть еще время с ней поговорить.
Заговорить ей зубы? Сказать ей, не я одна, всем больно. Указать на дверь. Но где же выход? Черная комната без. Безвылазно.
Можно запить, заесть, уколоть и проколоться, подругу, жилетку, слезу, подушку, палату, таблетку...
Зябко.
Боль умножается. Потому что причинил ее другому и не вынес своей подлости. Совесть .Мы избавим человечество от нее. Тоже.
Зачем страдать и тратить на это КПД. Эмоции чужды свершениям челороботов 31-го века. А он не за горами, предупреждаю вас. Или робочелам.
Тьма сгущается. Искупление невозможно, так как робочелы с челоробами еще не пришли. В пути, на машине безвременья.
В боли есть свое упоение. Ты даешь ей приют, она-иллюзию, что ты еще жив...