Почему в августе выжженная зноем трава так напоминает об осени?
Я никогда не любила август, потому что каждый день меня преследовало наступление осени. А осень – это школа. Но сейчас мы уже не школьники. Теперь нет нужды в утомляющей подготовке к ней: покупке школьной формы, тетрадей. Наоборот, на моей полке пылятся пару прошлогодних тетрадей, и я ума не приложу, что с ними делать.
Август – это некая подготовка к осени, самое ее начало. Не календарное, но ощутимое. И постоянно не дает покоя мысль, что эта злая ведьма уже совсем рядом. Скоро она придет и разрушит все, что было у тебя. Особенно жаль летней свободы. Вместо нее осень принесет много забот, обязанностей.
Но это было раньше. А какой будет эта осень? Такой же хмурой или, как обещают все, таинственной и яркой? Кто знает?
Но осень – это всегда грусть и… творчество. Стоит ли оно того? Что лучше: вечный неистощимый заряд оптимизма или творчество, выпивающее до дна? Наверно второе. Хотя нет, первое тоже очень важно. Я не могу выбрать. Но от меня ничего не зависит, и опять настанет осень, любимая пора самоубийц.
Что еще несет с собой осень? Мой день рожденья. Семнадцатый год пытаюсь понять, в чем смысл отмечать его? Да и вообще, кому было нужно мое рождение? Богу? Не смешите!
Осень – это просто слово, желтое такое, холодное. Ничего в нем нет хорошего. Только завядшая трава, потом лужи, а потом грязный снег и опять лужи, лед и опять снег…
Осень – это страх. Страх умереть, но и неприязнь к жизни. Страх быть собой, потому что никто не поймет и не примет тебя таким. Страх любить, потому что «любовь» - есть не что иное, как пустое слово из попсы. Страх упасть, потому что никто не поможет подняться, ведь ты никому не нужен. А чтобы сделать это самому, не хватит сил. Страх замерзнуть, а холод взглядов все больше и больше действует на тебя. И ты боишься, что твой взгляд станет таким же, что будешь, как и те серые тучи, как те серые люди.
А еще осень – это пора вопросов.
И все-таки, почему в августе выжженная зноем трава так напоминает об осени?