Гирлянды пустоты… Они звенят по приближению. И все равно я не могу к ним привыкнуть. Они висят везде, где ни попадя на этой дороге. Только мертвая земля, бездонное пустое небо и гирлянды, звенящие при малейшем движении на дороге. Она предупреждают о приближении. Они знают, что я иду. Тысячью мерцающих звезд переливаются они, вися на завихрениях пространства. Мириадами прекрасных бесстрастных глаз смотрят они на проходящих мимо. И звенят каждый раз, когда мимо них кто-то проходит.
Здесь трудно понять, в начале я пути, или в его конце. Здесь пусто, как там, откуда я пришел. Только тут, по крайней мере, есть дорога. Там же не было вообще ничего. Приятное разнообразие, если хорошенько подумать.
Я подхожу к слабо светящейся грозди и тыкаю в нее пальцем. Она звенит. А чего я ожидал? Крика? Жалобы? Задушевной беседы? А может отпущения грехов? КЕМ?
Здесь никого нет. Некому мне отпустить грехи. Только эти… Звенят каждый раз, когда я двигаюсь по дороге. УАУ. Ты сделал еще один шаааааг на пути в бесконечность. Ахренеть, сколько счастья. Радуются? Или все-таки просто звенят, как детектор движения на потную плоть грабителя. Но здесь даже воровать нечего. Они не в счет. Они вообще никому не нужны.
Что-то же я здесь ищу, вообще-то. Что, сам не знаю. Ибо память отшибло. Есть такая особенность у престарелых душ – память о прошлых жизнях отшибает напрочь. Да и о доземном периоде мало что помню. Точнее, нихрена не помню. Только что-то светлое… Вроде лампочки, обмазанной шоколадом. И ведь никто сказать не может. Все куда-то запропастились. А эти тут звенят еще…
Слушай. Вот Ты меня запихнул на эту дорогу. Вот зачем это Тебе? Отправил бы меня куда-нибудь подальше и дело с концом. Я ж никогда особо Тебе не нравился. Что есть обоюдное. А Ты со мной возишься. Толкаешь куда-то по пустой дороге без конца. Или это и есть тот самый ад? Персональный. Тогда где же души грешников? Где восставший против тебя, наконец. Я же просил любви, а не пустынной дороги, по которой иду уже вторую жизнь подряд. Хотя толку мне с нее, с любви то. До сих пор не понимаю, зачем она мне. Ушел бы раньше и дело с концом. Да нет, переклинило. Покажи мне мою любовь да покажи. И ****ец.
Иногда Ты идешь рядом. Смотришь в пустоту своей бесконечной грустью. Простираешься везде, всезнающий, всемогущий, и абсолютно беспомощный. Одинокий. Выполняешь все их прихоти. Поскольку дал им слово. Что защитишь, если попросят. И отплачивают они тебе чем? Любовью? Неа… Страхом. Упорным фанатичным счастливым страхом. Вот потому Ты меня и прощаешь. Тебе одиноко. И уж лучше поговорит на относительно равных правах с противным тебе созданием, чем выслушивать роптание рожденного по образу и подобию Твоему раба. Я ведь хулу гоню на Тебя. А Ты прощаешь. Или мне кажется, что прощаешь. Вот уж не знаю.
Смотри, кто это стоит на дороге? В этой пустоте. Тыкает в гирлянды и смеется. А они возмущенно звенят. Девушка. Или женщина. Красивая. Только какая-то усталая. В глазах чудовищный опыт тысяч перевоплощений, затмивший давно первое рождение. У нее тоже читается спокойная обреченная амнезия в глазах. Она тыкает в гирлянды и ржет. Представь себе, зачем это ей понадобилось. Вокруг нее витает какое-то облачко, из которого доносится монотонный говор. Летающее радио? Или постоянный транслятор фанатичности из страны снов? Смотри, она подымает на меня глаза…
Красивое лицо, подернутое усталой, веками оттачиваемой красотой. Глаза, глубокие, чувствующие, голубые, как Твое небо над мертвой дорогой. Руки… Я смотрю на эти кисти. Почему они мне кажутся до боли знакомыми. Чертова амнезия… Если б не она.
-Ты кто?
Вопрос застает меня врасплох. А ведь и правда. Кто я? Я кто? Я ведь и не знаю, что ей ответить. Она смотрит на меня своими удивительными глазами, страдающими, кажется, от какого-то удушья. С размаху бью по облачку. Говор затыкается на полуслове, а само облачко улетает Тебе в руки… О. И Ты тут. Подержи у себя, пожалуйста.
-Кто ты?
Ну что я могу тебе ответить, обладательница странных глаз. Если б я знал… «А ты дай ей посмотреть в твои глаза…». Вот не люблю я этих телепатических штучек. Ну да ладно.
-Посмотри в мои глаза. Может, ты сама скажешь, кто я. Мне самому интересно.
Она смотрит в мои глаза долго. Мучительно долго. Ты стоишь. Улыбаешься. Ну конечно. Ты то ввсе знаешь. Но мне не говоришь. Мол, сам разбирайся. Естественно, я единственный, кто идет по приготовленной для других дороге. А тут еще одна. А она все смотрит. Изучает. Бережно окатывая взглядом каждый миллиметр моего лица. Ее глаза оживают.
-Душа моя…
Что? Хммм… Смотрю на Тебя. Ты блаженно улыбаешься, закрыв глаза. Никак, съел что-то приятное. Смотрю на нее. В ее глазах мелькает неуверенная радость. Недоверчивое счастье.
-Душа моя…
Что-то знакомое в этом голосе. Голос из могилы. Из прошлого, которое я по ошибке забыл. И этот взгляд. Ехидный. Почти Твой взгляд. Только без этой гнетущей всезнающей тоски. Живой взгляд. И тут я понимаю. Я узнаю. Точнее, не сколько узнаю, сколько осознаю, что это то, что я просил. Для этого я тащился сюда две жизни подряд.
-Малыш?
Я говорю неуверенно. Столько лет я молчал. С Тобой проще. Ты мысли читаешь. А тут пришлось говорить вслух. Заржавевшие за века скитаний челюсти повинуются неохотно. Почему «малыш»? Не знаю. Просто.
-Да…
Значит «малыш», все-таки. Подхожу. Беру за руки. Смотрю в глаза. Вижу слезу. Вторую. Вытираю ее пыльным пальцем. Успокаиваю. Внутри просыпается желание прижать к себе. Утешить. Сказать, что все позади. Что я теперь тут и никуда идти не собираюсь. Откуда эти мысли. Оборачиваюсь к Тебе. Ты смотришь и улыбаешься. Вижу, это доставляет Тебе удовольствие. Будучи не Твоим сыном (или все-таки Твоим) я Тебя сделал счастливым. Ты исполнил настоящее желание, продиктованное усталым, но честным сердцем. Оборачиваюсь к ней.
-Я боюсь, что ты снова исчезнешь. Снова одиночество…
Теперь я медленно начинаю вспоминать. Все, что было, что прошло и исчезло в бездне прошедшего. Всю боль. Одиночество. И вот, зыбкая надежда…
Смотрю на Тебя. Ты улыбаешься. Продолжаешь улыбаться. Теперь я понимаю.
-Не исчезну. Мы заручились Его поддержкой…
Я указываю на Тебя. Уж прости, а что мне еще сделать. Она должна понять, что я никуда не исчезну. Что я тут, из плоти, крови и души. Ты ловишь ее взгляд и киваешь головой. Она прижимается ко мне. Она уверена.
-Спасибо Тебе.
Говорю громко. Впервые обращаюсь к Тебе вслух. Ведь я даже не знаю, можешь ли Ты говорить.
-Не за что.
Ты делаешь движение рукой и облачко разваливается. Голос умирает.
-А теперь идите.
Беру ее за руку. Ее теплую, ароматную руку. Я так до конца и не понял кто она. Не понял, откуда я ее знаю. Но может со временем я все вспомню. А пока я полагаюсь на ее память. Мне почему-то спокойно. Да и в глазах ее больше нет места усталости. В них играет какое-то глубокое мудрое безумие. Уж не знаю, что горит в моих моргалах, но думаю, что нечто подобное. Обнимаю ее. Чтобы никогда не отпустить. Ты смотришь нам вслед и улыбаешься, в блаженстве закрыв глаза…
-Душа моя…
-Малыш…