Я так и не смогла найти название для этого рассказа.Просто как-то в голову не приходило.Если у кого-то будут идеи,с радостью приму.
Она сидела на ступеньках у входа в театр. Просто сидела, никого не ждала и лишь изредка кидала печальные взгляды на прохожих. Мужчина средних лет в очках в тонкой позолоченной оправе и кожаным портфелем, ребенок в резиновых сапожках под руку со своей матерью, стайка школьниц, ничего не знающих о жизни и болтающих не о чем. Все эти люди ее любили. Любили сильно, хоть и не отдавали себе в этом отчета. Они проходили мимо, тысячи людей и невольно кидали на нее взгляды. У кого-то она вызывала улыбку, у кого-то удивление и восторг, а некоторые, некоторые ее ненавидели. Просто ненавидели, как это свойственно людям,ведь ненависть-это тоже своеобразная любовь.Из-за того, что она другая, непохожая, эта девушка. Другая одежда, черная-черная и медный крестик на шее. Другой взгляд, далекий и пустой, не замечающий никого в округе, надменный. Другие мысли, непостижимые и не банальные, не о завтрашнем дне и не о вчерашнем.
Девушка прохожих тоже любила. За то, что те на нее смотрят и улыбаются, удивляются ей или ненавидят ее .Она теребила пальцами медный крестик и в глубине души понимала, что она не такая. Необычная. Интересная.
Черные волосы развевались на ветру и иногда просто заволакивали пеленою глаза, рот, отделяли от внешнего мира. Но лишь на секунды.
Девушка любила ступеньки у входа в театр. Холодные, из мрамора, серо-синее с персиковыми крапинками. Она приходила сюда каждый осенний день, с сентября по ноябрь, а еще иногда зимой. Каждый день неизменно в два часа, когда многие идут на обед, а по выходным просто гуляют .И в дождь и даже в снег она приходила, садилась у входа и молча окидывала взглядом прохожих.
Иногда кто-то смеялся над ней, говорил обидные вещи, иногда подходил и с вызовом смотрел в глаза, иногда кидали монеты. Иногда даже фотографировали. Но она не сердилась.
Одним днем, это было в конце ноября, девушка снова пришла и села у входа театра. Был страшный град и прохожих на улице не было. Девушка сидела, молча поглядывая по сторонам. Ее черные волосы вымокли и капли стекали на плащ и ступени. Вода потоком скользила вниз от входа и дальше по желобу. Град выбивал вальс на мраморе, и эта музыка заглушала мирскую суету.
Стали различимы шаги, прибавившиеся к музыке. Подобно вальсирующей паре они в такт отстукивали мелодию. Шаги стали ближе и громче. И смолкли.
Девушка обернулась и увидела белокурого парня, промокшего насквозь. Он улыбался. Черная перчатка скользнула в ее руку и дождь пропел:
«Привет..»