Вот сижу, перед глазами клава, в ушах музыка американских индейцев.
Умели, гады, музыку писать.
Там тарарам.
В голове слышны звуки движущихся мыслей и скрежет трущихся друг о друга шестеренок. Это механизм ума, давно бы пора смазать…
На улице пережиток прошлого - снег. Странно, но факт. Прошлое иногда прорывается в будущее посредством пережитков. Скоро, правда, нечему будет прорываться. Останется одно будущее. Добавь к выпавшему снегу немного промозглой сырости, холода и носа, полного соплей, получишь состояние души, весьма близкое к моему… в общем, полный Rammstein.
Наш мир наполнен смыслом и отчасти маслом. Не хватает только хлеба это масло вымазать. А так все просто ОК. Зато смысла больше чем надо, и куда только влазит...
Ох, заскрежетало то как, опять шестеренка за разум зацепилась. Скоро ум за разум зайдет и … каюк.
Бррр… подумать то страшно.