Снова. Наконец-то это снова проснулось.
Будь я любителем громких избитых терминов, я бы назвал это графоманством. Но слишком четко осознаю: нынешнее состояние отличается от названного примерно так же, как невзрачный, но живой кактус (хм, чуть не сказал "саксаул", но это вызывает нежелательные ассоциации) отличается от красивого бумажного цветка. Такое вот сравненьице.
Выхватываю из сознания паутинки, сплетаю их воедино и снова разрываю. Пока не получу то, что хочу. То, что должно быть.
Вот только вопрос, зачем.
На кой черт.
Лучше же просто прожигать.
Жизнь и время.
Впустую.
Зачем кричать, когда никто не слышит,
О чем мы говорим? (с)
Сейчас начинаю как-то по новому воспринимать прочитанное. В основном - посты одного хорошего друга, в которых высказано многое, слишком многое из того, что накипело и наболело. Ведь любого, кто что-либо создает сам, начинает волновать вопрос: "А зачем я это все делаю?" И не выходит ведь. Ну не получает в подавляющем большинстве случаев начинающий писатель, художник, композитор того признания, на которое, вполне возможно, и заслуживает. Нет, на их плечах предпочтут выехать вперед те, кто понаглее - ну, или те, чей патрон повлиятельнее.
Биться, доводить до кристальной чистоты звучания - и заранее знать, что ни хрена не увидишь. Оценят единицы.
Ибо - nobody cares.
Всем по*уй.
К признанию есть и легкий путь - написать то, что понравится каждому из великого клана Лентяев. Немножко убийства, денег, секса, примитивной романтики, чуть мистики, чтоб читатель успевал отрываться от кружки дешевого кофе или пачки поп-корна. Универсальный рецепт.
Вот только редкий Хороший Писатель позволит себе такое - разве что в совсем тупиковой ситуации.
Совесть не позволит склепать халтуру. Создать еще одного бесхарактерного гомункула на плохой бумаге вместо Героя. Написать заштампованную историю вместо той, что станет Легендой. Или просто Историей, Сказкой, но такой, что не одно поколение навсегда запомнит ее.
И в такие моменты хочется все бросить на корню. При этом самому же страдая от того, что не реализовал единственное сильное стремление в жизни.
Сказочники, менестрели... творцы - они уязвимые. И реагируют на все, как дети, независимо от возраста.
Ведь такой человек никогда не сможет повзрослеть по-настоящему. Ну никогда он не переломит себя согласно правилам, ему навязанным.
И чувствует, дышит, любит совершенно на другом уровне. Мало ему обычной человеческой жизни и человеческой же души.
А когда этого не понимают - болеет. И медленно умирает, пылая из последних сил.
Да и не человек он вовсе. Он - Бог своих миров, и сможет нормально жить только в них.
Но это так, о Гениях. О тех, кто всегда будут казаться пришельцами из других измерений. Неизменно наивными и порой жестокими. Совсем не по-человечески.
Их признают - но признают чаще всего уже потом, когда поздно.
Рано или поздно, так или иначе (с).
Хотя "поздно" существует лишь для измерения человеческой жизни.
А я не из этих. Я человек, самый обычный.
Вспомнился несмешной для большинства коротенький анекдот.
- Мы все индивидуальности! Все до единого! - кричала толпа.
- А я самая банальная посредственность, - вышел из толпы один-единственный человек.
Но это не по теме. Гениев единицы, а меня много. И в то же время я один такой. С таким конкретным процентным набором генетических признаков и соотношением черт характера. Люблю говорить - чертей характера.
И со своим соотношением составляющих счастья.
Одна из них - надежда на то, что когда-нибудь я смогу увидеть в себе хотя бы малейший отблеск того самого. Обычно называют даром.
А мне и отражения кажущейся луны хватит.
В остальном же - самый обычный.
Правда, насчет этого уж тем более -
Nobody cares.