Наверное, это так и называется - кризис среднего возраста. Порог, за которым случается внезапная агония помыслов, чистых и непорочных помыслов, зачатых в любви и согласии. В далекие юные годы.
Что мучает, тревожит за этим неминуемым порогом наши истощенные души? Слова, которые обрели свою вожделенную бессмысленность, ибо для нее были созданы. Краски, которые блекнут на щеках от потока слез. Этим потоком измерена в стеклянной колбе бытия наша бестолковая жизнь, где все цели и стремления существуют только для того, чтобы скрыть желания простых смертных.
Кризис среднего возраста. Черная дыра в сознании, и в ней - руины города, который мы упорно строили все это время. И сейчас, стоя между Сизифом и Танталом, нам остается только пожать то, что посеяли.
Кризис среднего возраста. Острая нехватка себялюбия. Мы собираем в кулачок крупицы своей смешной силы и кормимся легендами о чудесах, которые происходят где-то в райских кущах. Острая нехватка мудрости, чужой, мудреной мудрости, которую мы лихорадочно черпаем из книг и, благодаря этому, держимся на плаву еще какое-то время. А Тантал и Сизиф смеются над нами, молчаливо и безудержно, смеются, запрокинув голову к небу. И этот смех из глубины веков и их могучие плечи, танцующие, словно в истеричном плаче – то, что суждено нам, простым смертным, еще увидеть. Если переживем. Этот кризис среднего возраста.