Век красоты недолог
Осень плачет дождями и в полусне - осенняя прохлада неровным дыханием, осторожными шагами крадется в душу.
Дождь стирает время и по каменным впадинам *где-то там внутри*, ручейками - в бездну* высохнуть солью на скалистых уступах*.
И снова бы - навзрыд, взахлеб, да только нечем уже.
И взглядом - в желто-золотые листья , в прозрачные капли , в молчаливое небо, в серую усталость зрачков.
Но...век красоты недолог.
Когда внутри уже не растет, а мается, и в стремлении к совершенству - какой-то сакральный смысл, и вот ты уже на этом хлипком мостике, все бредешь , сгибаясь под тяжестью мыслей, в рабстве собственной воли, и все, чего еще возможно желать - это хотя бы на мгновение стать прекрасным и удивительным как этот несовершенный мир...
И тот пожухший листик осенний *который рядом с этим кленовым, желто-розовым в золотистых каплях* - зеркало твоего завтрашнего дня. И оплакивать его стыдно. Над этим не плачут. Потому что это закон жизни. Закон природы. А ты все пытаешься выпасть из времени, выйти из порочного круга, не замечая законов. И мир вокруг плачет, наблюдая за тобой, таким неловким и смешным.
И приходит осень.
И осторожными шагами крадется в душу.
Есть ли на свете что-нибудь более уродливое, чем красота. Которая умирает в тебе.