Конец рабочего труда...изнуренная и выжатая как лимон...на грани жизни и сна лечу в небытие...потускневшая и разбитая...глоток воды не радует...огорчаться и думаь нету сил...мозги улетели в собственную гениальность сьев напоследок силы тела...как донести себя домой к кровати...и провалиться...хотя...
Провалилась уже давно и лечу...теряю связь с настоящим...не взирая на голод хотеть что-либо ни больше не меньше не получается...до безразличия...до абсурда...до предела запределья...а до радости как до неба...
Но идти надо...возвращаться через провал в пропасть небытия...и...
Почти сексуальное влечение к цвету...дотягиваюсь кнопкой до мелькания картин на экране монитора...не понимаю, но соединяюсь с фактурой, цветом, талантом художника и ощущаю...нет не восторг, но нечто, что доказывает мне мое нахождение по эту, а не по ту сторону горизонта...почти телом...ощущаю шероховатость холста...пишу глазами вместо щетки и масел...обливаюсь слезами недосказанного...и ввергаю себя в немой восторг от туманности слегка проступающих образов размытого холста.
Музыка бесформенного слова сливается с намеками очертаний картинных...и блики свободы вызыввают во мне резкое "хочу"..."хочу" раствориться и волной прокатиться за потеками картинных красок в небытие...танец глазных потоков-изгибов дорисовывает недосказанное...а может и ступорит...какая разница,если душа успела подъесть вкусного чуда и освободила тело из заточения своего....отпустила в мир этот, чтобы я исполнила миссию-желание...писала душой красоту и свободу очаровываясь и впадая в почти сексуальное волшебство сна-блаженства.
Стерлись границы реальности и нереальности...мир форм перестал иметь значение...а я вздохом глубоким выбираю себе путь- вперед...то ли ползком...то ли катясь из горки в долину роскошных трав хочу дотерять растерянное жизневремя в волшебстве дикой природы...и быть может, поймать тот кайф, что лежит за гранью музыки слова...в немых красках непроивзольного расплывания красок по холсту моей никому не нужной жизни.
И только ветер в глазах дорезает боль песком тошноты...и только тишина давит на виски и разрывает барабанные ушные перепонки, выдавливая из меня последние соки бытия...и какая разница: жила, не жила...
утопая в дожде картин множества теряю свое отчаянье в восторге таланта художника.