Маятник, качнувшись очень далеко, с яростным усилием махнул на такое же расстояние в противоположную сторону.
Ах, когда же, поскорей бы, как пусто без тебя! Пришел, боже какое счастье, все наполнилось тобой, ты везде, отражаешься во всех гладких поверхностях моей жизни. На всем твой отпечаток, каждым я любуюсь. Ох, как же ты наследил... Опять ты, и здесь ты, ну сколько можно! Ну наконец-то я свободна, я хозяйка своей жизни и все вещи в ней на определенных мною местах, и такие, как нужно мне.
Вот так всё вышло. Насколько ярким было чувство и желанным тот, кем оно было вызвано, настолько же сильно удовлетворение от "смерти" того и другого.
Но недолго длится варварская радость от созерцания руин чувства и "трупа" любимого. Ведь и я "умерла". Исчезла вместе с ним.
Ну почему любовь, этот созидатель, источник творческой энергии, этот универсальный наполнитель, оказывается не менее успешным разрушителем? Почему она как пахарь прокладывает глубокую борозду по сердцу, которая, зарубцевавшись, уродует его шрамами из ткани, уже никогда не сумеющей возвратить себе былой чувствительности?
А время идет... Движения маятника затухают... И приходит момент, когда он останавливается.
Шрамы становятся почти незаметными.
Руины сравниваются с землей. От любимого не остается и тени.
Но желанного облегчения нет. А есть ощущение, словно пытаешься рассмотреть следы, и это очень важно. Но они были оставлены на песке, а его несет ветром, следы тают на глазах. Такие милые сердцу воспоминания расплываются, утрачивают блеск, и ярость, и нежность, и боль. Пусто и муторно на душе.
До следующего раза?