Меня не спросили, кого я люблю. Мне не дали право выбирать. За меня всё решили. Так же как за всех. Я родился так же как все. Так же как все с первых минут жизни, испугавшись мира сего, прижимался к материнской груди. Мира ярких теней, безликих людей и радостного горя. Мои детские глаза воспринимали окружающую меня среду, они впитывали мягкие цвета детской комнаты, лёгкие черты родного лица, приглушенный свет собственного тела. Все младенцы излучают мягкий солнечный свет. Верящий в Тебя человек сказал бы, что это Божественный свет. Младенцы - маленькие люди, только что родившиеся, не узнавшие жизни и не искусившиеся её прелестями. Чистые и невинные. В течении жизни их свет, их аура утихает, угасает и затухает совсем.
Меня не спросили, чего я хочу. Мне не дали права выбирать. Прошли дни, недели, месяцы. Меня крестили. Но зачем? Меня не спросили, кого я люблю. Люблю ли я Бога. Верю ли в Него. Верю ли Ему. Нет, не верю. Родное лицо, мягкие руки, знакомая улыбка. Зачем она это сделала? Зачем? Она сама не верит. Она не верит в Него, не верит Ему. Но тогда зачем? Меня лишили права выбора. Нежный, тёплый, мягко летящий голос её говорил, что так надо, так я буду защищён. От кого? От демона? Я не верю и в Него. Нет Рая, нет Ада. Но почему меня не спросили? Почему? На моей маленькой шейке весит серебряный крестик. Две перекрещенных палочки весят на верёвочке. Она, она – эта верёвка душит меня, она сжимает мою веру в себя, в неё – в мою мать, в мир. Она заставляет меня верить в Него. Не верю. Я НЕ ВЕРЮ В ТЕБЯ!
Не верю в тебя.. Я верю в себя, в неё, в мир, но не в Тебя. Она не верит в Него, для неё крещение – так надо. Так делала её мать, мать её матери, мать бабушки. Так делают все. А они верят в Тебя? Церковь. Церковь – красива, богата, шикарна. В такую богатую шикарную, многомиллионную коробку денег каждый день ходят люди. Церковь – это всего лишь один из органов управления людьми. В отличие от законодательных и исполнительных, она играет не на вере человека в комфортное проживание, а на вере человека в избавление, в дальний путь. Играет на высшем уровне. Бытовых условностей не трогая, задевает глубокие духовные чувства верящих, верующих людей. Где же истинная вера? Если люди верят в Тебя, то почему храм Божий- всего лишь сборище властолюбивых людей, играющих душами остальных. Они верят? Все ли? В Тебя верит бабушка, которая тихо молится у иконы в своей комнате. Бабушка, которой нечего, кушать, которая живёт в бедноте, ест крошки хлеба, ходит в церковь, в богатую церковь. Для того, чтобы поддерживать веру в Тебя. Для того, чтобы Ты видел её веру. Если бы Ты был, Ты бы не допустил этого издевательства. ТАК ЕСТЬ ЛИ ТЫ?
Меня прижимали к тёплой груди, я обнимал тонкую белую шею. Мне пели колыбельные на ночь, рассказывали сказки. Меня учили жить, идти по жизни, объясняли прелести мира. Кто это был? Ты? Нет, это была Она – Мать. Я верю в Неё. Она меня создала, не ты – Она. Она дала мне жизнь, Она вскормила меня, Она помогла найти себя, свой путь. А что сделал ты? Ты ли меня создал? Ты ли мой творец? Я ТЕБЕ НЕ ВЕРЮ!