Этот рассказ я посвящаю Владе.Знаешь,я просто не нашел слов. Поэтому ничего и не обьяснил тогда.
Прохладные сумерки.Слабый туман медленно расстилался по коричневой земле. Земля была мягкой и теплой,она словно дышала. Смятая,чуть живая трава,проглядывала сквозь землю то там,то тут. Темными силуэтами в небе парили мотыльки. Светлячки маленькими огоньками мерцали чуть выше земли.На поляне мгла была чуть гуще.Но небо...с поляны на темно-голубом небе,местами покрытом серыми облаками,виднелась почти полная желтоватая луна.В далеке,небо было желтовато-ораожего оттенка,переходящее в голубой,а затем и темно-голубые тона.Сквозь тишину прорезался звук крыльев ворона,который приземлился на поляну.Он огляделся и увидел,что вся поляна была завалена телами павших воинов.Кто-то был насажен на копье,из кого-то торчал ворох стрел,но только один воин застыл сидя. Из его груди выпирал меч.Ворон подобрался к нему и смог разглядеть его серебристые доспехи,залитые кровью.
-За что ты умер?-хриплым голосом спросил ворон.
-За то,за что стоило умереть. За свое счастье. За свою любовь.-ответил воин и опустив голову,замолчал навсегда.
Ворон взглянул на воина и подумал,что если и есть что-то,за что стоит умереть,то это любовь. Взмах крыльев,силуэт ворона мелькнул на фоне полуночной луны и исчез в ночи.