Когда ты прочтёшь эти строки?
Когда же их я допишу?
Жестокие жизни уроки
Я, чувствую, вновь получу.
Поверь, я не Байрон, не Пушкин.
Я просто наивный поэт,
Мечтающей о домишке,
Где с милой прожил бы сто лет.
Не знаю, кого ты любила.
Кого же ты любишь теперь?
Чей образ в себе сохранила?
Чей выкинула за дверь?
О, Боже! Я даже не знаю,
Что чувствуешь ты ко мне...
Но я писать продолжаю
И думать вновь о тебе.
Не знаю я, что с нами будет.
Как мы проживём этот год?
Кто из нас что забудет?
Кому из нас повезёт?
Быть может, вот эта тетрадка
Ночных любовных стихов
Гореть будет как охапка
Сухих берёзовых дров.
Быть может, останется тайной,
Что она есть вообще.
Иль кто-то найдёт случайно
Её на твоём столе.
А может, найдёшь ты ей место
Подальше от глаз и рук.
Когда-нибудь Оля-невеста
Её перечтёт. Иль твой внук?
Кем станем мы в будущем, Оля?
На грядущее свет пролей!
Ведь жизнь наша - чистое поле,
Огромнее всех полей.
Быть может, вот эта тетрадка
С тобою нас переживёт.
И будет потомкам загадка:
Каким мог бы стать бы их род?
Ты пойми, раз пишу тебе, значит
Для меня значишь многое ты!
Пусть постигнут меня неудачи,
Не покинут меня мечты.
Рифмоплётство не путай с стихами.
Я поэт я пишу, я творю.
Никогда не кидаюсь словами,
Обольщая всех лживым "люблю".
Четвёртая уж страница,
И мой монолог тебе,
Расправив крылья как птица,
Летит навстречу судьбе.
Что делать мне, я не знаю.
Как сделать счастливой тебя?
Найти бы ключи от рая,
Где жили бы ты и я.
Ты знаешь, что я романтик,
Горящей на будней костре,
Как старый конфетный фантик
На зажигалки огне.
Вино, свеча и гитара -
Вот отдых грустный мой.
Для счастья мне надо мало:
Свой путь разделить с тобой...