Он ничего себе не придумывал - никаких перламутровых сказок, розовых замков и прочих романтических бредней. Он понимал женщин, всегда знал наверняка, как подобрать к той или иной свой ключ, как обаять, как удержать, как отпустить… Природа дала ему умение возносить и низвергать. Он хорошо умел унять боль и сделать больно опять. И еще больнее - тоже умел. Какие же чувства без боли?! Чтобы были чувства - ты должен чувствовать. А что еще ты можешь почувствовать, как не боль? Что еще не даст тебе спать, забыть о делах, прикажет отбросить все и скорей бежать... Одна только боль была ему неподвластна - та боль, что гнездилась в его душе... Попробуйте прожить, хоть час никому не веря.
А она ... Она не верила в боль, словно не замечала ее. Или, быть может, эта боль была и ее спутницей? Может, она просто привыкла и перестала чувствовать ее? Но только она все равно была рядом. Не было боли, способной ее удержать, но она не уходила. И тогда он поверил. И боль его стала стихать. И стало казаться, что умерли чувства, что их больше нет… И губы его проронили черные, злые слова неприкрытого цинизма. Она ушла, не сказав ни слова.
И вернулась…