Я слушал красивую музыку.. Мысли мои узкой тропинкой струились вниз, хотелось плакать воздухом. А после их смерти кто назовёт меня поэтом? Будущие люди сейчас уже умирают.. Выдуманным Богам не пристало создавать новых фантазий. Ах, как прав был Фредерик.. Ничтожность существования столь никчёмна, что и себя не замечает. И сколь высокопарно звучит глас их блюющих желудков, он громче собственных ушей. И может быть, может быть случится что - то нечудесное на этой непрекрасной дороге. И вот возникла вера в обычность хрупкости земли, а много ли нужно ей, пасмурной тётке? Только я.. нет её хмурой седой улыбки без меня.
Жива ещё она.. Но в счастьи ли была её мечта? Учения сего постигнуть ей не суждено, но в том ли смысл умиранья - что счастье есть или его нет? Пред незвестным падать, моля прощения в безгрешости своей, не это ли является божественной расправой над собой? Одно оно иль одиноко, прощенье суть себя обман - прощая гения, себе даёшь немного права любить в себе его детей.