Ты меня научил не бояться страданий,
Уходить, не дождавшись аплодисментов,
Пусть взрываются звёзды за преступность желаний
Лишь бы ты был со мной за секунду до смерти...
Помнишь, мы гуляли с тобой под первым весенним дождём? Шли по проспекту босиком, прыгали по лужам. Я смеялась, и что-то говорила тебе, а ты смотрел на меня с серьёзной и немного обиженной физиономией. Но глаза твои улыбались.
Я шла спиной вперёд, чтобы видеть тебя, и размахивала нашими кедами, которые держала за шнурки. А ты - как нормальный человек, вперёд лицом, держа в руке синий зонтик, который совсем не спасал от ливня. Мы оба были насквозь мокрые.
Помнишь, после этого дождя мы сидели у тебя, и пили горячий чай с мелиссой? Над нами, на верёвках, была развешена наша мокрая одежда. К потолку подымалась струйка дыма от тлеющей сигареты. Чай стоял на столе и остывал. Нам было не до сигарет и не до чая.
Помнишь, когда у меня умерла кошка, как ты меня утешал? А я никак не могла перестать плакать и задыхалась.
А на следующий день пришел ко мне с маленьким пищащим комочком в руках.
Помнишь моё фисташковое платье, которое ты так любил?
Не помнишь? Ах, так это всё-таки был сон...
Я помню слёзы в подушку и прогулки под дождём в одиночестве. Без зонтика, босиком, спиной вперёд. С кедами в руках.
Я помню дни, проведённые в ожидании звонка. В руке телефон, тоскливый взгляд - на секундную стрелку часов. Тик-так. Время идёт мучительно медленно, просто иногда мы не замечали этого, и обгоняли его.
Один человек научил меня уходить по-английски. А в этот раз я не смогла. Я долго хранила твоё солоноватое "прощай" на своих губах.
Когда-то я умела сжигать мосты. А в этот раз от дождя намокли спички.
Я была сильной. Я могла убивать. Моя пуля из слов с примесью боли вернулась ко мне.
За секунду до смерти стрелки часов остановились, и писк телефона сообщил о пришедшем сообщении.
"Я с тобой" - было написано там.
Секундная стрелка сдвинулась с места. Я слышала, как тикают часы и как хлопушками взрываются сверхновые. Я видела эти семь букв и, кажется, чувствовала, как ты ворошишь мне волосы. Сон? Нет, не сон.
А волосы ворошил ветер, что вошел в комнату через открытую форточку.
Помните, спички никогда не намокают просто так.
...Это плата за рай на полчаса
Это наш с тобой маленький апокалипсис.(с)
Стихи: Fleur - Рай на полчаса