Холодный город

Темные холодные улицы безразличного города сдавливали грудь, от них болела голова, они сводили с ума. Он не любил этот город. А сейчас... Сейчас что-то произошло. Все свое сознательное существование он за что-то боролся и что-то менял. Сейчас же к нему пришло осознание, что что-то изменилось. Мир остановился. А стремиться что-либо менять можно лишь тогда , когда есть возможность что-то изменить. Вместе со стремлением что-то менять угасла и надежда. Мир вокруг него превратился в черно-белую фотографию. Он стоял на перекрестке, слабо освещенном мерцанием умирающего уличного фонаря. Капли дождя застыли в воздухе. Фонарь не раскачивался, а пламя горящего мусорного бака не менялось. Не было ни единого порыва ветра, а вокруг стояла тишина. Не просто тишина, когда мы просто отстраняемся от звучания внешнего мира и все равно краешком сознания слышим отдаленный звук машин, шелест листьев или на крайний случай — удары сердца или дыхание. Нет. Звуки просто не существовали. Но его это мало волновало. Он с отстраненным любопытством рассматривал одну из дождевых капель, которая висела в воздухе. Пощупал ее, почувствовал какая она мокрая и холодная. Но капля никак не отреагировала на его прикосновение. Он с размаху раздосадованно ударил по ней рукой. Рука осталась сухой, а капля продолжала висеть в воздухе, всем своим существованием выражая полнейшее пренебрежение к нему. Внезапно, он почувствовал, как ему холодно. Все тело коченело от синего, колкого холода, разливающегося по его венам вместо крови. Он подошел к огню. Тот молчал и не шевелился, поэтому был больше похож на картинку, вырезанную из картона. Но это был огонь. Он прикоснулся к нему рукой — было совсем не горячо. Огонь наощупь оказался вязким, неоднородным и очень приятным. Но тоже безразличным к его, человека, существованию. Он отошел в сторону и снова стал посередине перекрестка. Посмотрел в неподвижное мертвое небо. И понял, что и сам мертв. Он упал на колени и заплакал.