Жил-был один знаменитый архитектор. Он был знаменит тем, что сошел с ума. Создавал немыслимые проекты, которые сам же потом и воплощал в жизнь. Делал себе из вчерашней газетки шляпу, надевал рабочую одежду и вперед! Разводил цемент, клал кирпичи, мастерил гипсокартонные перегородки, штукатурил, пилил, заколачивал, красил, клеил и белил. Творил человек, что называется, от и до. Архитектор не доверял свои гениальные проекты рабочим, он считал, что они обязательно что-то напутают и непременно все испортят. «Прохвосты и прихвостни – ваши рабочие. А мы и сами с усами» - любил повторять Архитектор.
Его покосившееся в сторону сюрреализма сознание очень подошло под тогдашние настроения в обществе. И проекты пошли на ура, как горячие пирожки из кулинарии. Толстые и тонкие, красивые и не очень, здоровые и хворые - все хотели заиметь – за любые деньги! – работу нашего двинувшегося Архитектора. Деньги – штука противоречивая, а диапазон понятия «любые» вообще не имеет границ. Поэтому дела у сумасшедшего пошли в гору.
Каждая его работа была шедевром, но все же настал день, когда он создал самый шедевральный шедевр из всех своих шедевров. Это было здание с несчетным количеством граней, подобное бриллианту. Только намного великолепнее. И каждая грань имела свой цвет и свою фактуру. Во всем этом произведении чокнутого искусства не было ни единого изъяна. Да только, вот беда, у Архитектора совсем съехала крыша и о том, что внутри дома, знал только сам создатель. Никого не пускал в дом Архитектор. Боялся, что экскурсанты все ему там попортят. «Прохвосты и прихвостни – ваши экскурсанты. А мы и сами с усами» - ворчал он.
Нужно сказать вам еще о том, что у Архитектора был один единственный друг. Зато какой! Не менее талантливый и более разумный, не просто человек, а Писатель! Мастер слова, повелитель пера. Во всем свете нельзя было отыскать писателя талантливее. Казалось, что когда умрет сей замечательный человек, с ним вместе в могилу сойдет и литература. Вот какой он был! Под стать архитектору, разве что не сумасшедший.
Однажды ночью Писателя разбудил громкий стук в дверь. «Войдите, не заперто» - хрипло сказал Писатель. Никто не отозвался.
- Я знаю, что это ты, Архитектор. Тащи уже сюда свое бренной тело, раз пришел!- воскликнул Писатель, совсем проснувшись.
-«Ах, мой друг, неужели ты спал! Безмерно сожалею, что разбудил, но странно спать, когда луна на небе. Или ты двинулся умом, лучший из людей?» - тихо произнес бледный Архитектор.
-Эх, давно к твоим проказам я привык, выкладывай в чем дело. Что привело тебя ко мне, мой чокнутый дружище? Опять Офелия во сне к тебе являлась?
-Да нет, иная дума меня гложет и искажает мыслью мою рожу!- продекламировал Архитектор, развернулся и побрел, маня друга за собой. Писатель встал и прямо в пижаме двинулся за ним в след. Архитектор шагал в сторону своего гениального дома. «Не бойся писатель. Сегодня ты увидишь главное мое детище, мой бриллиант, творение непревзойденного меня!» В этот самый момент Архитектор отпер дверь гениального дома и впихнул – не очень вежливо кстати- Писателя внутрь. Последний оказался в прекрасном по своей красоте зале. «Боже мой! Как этот сумасшедший мог создать такое? Откуда такой полет фантазии?!» - шептал в восторге Писатель. Зал был большим, но в нем не было ни единой двери, кроме той, что вела на улицу, и Писатель быстро утомившись пышностью этого зрелища свернулся калачиком в уголке комнаты и уснул. Засыпая, он подумал: «А неплохо бы написать о такой красоте….всего дома-то я, конечно, не видел, но не беда. Я настолько гениален, что читатели все, что угодно, проглотят и не подавятся.
Так и вышло. Совсем скоро на прилавках появился новый томик Писателя о Гениальном Доме Архитектора. Да только описал наш мастер пера одну-разъедную комнатку, которая никак не могла передать всего великолепия Дома. Читатели, конечно, проглотили это искусное блюдо поданное на мелованной бумаге. Писателя объявили королем повествования.
А что же наш Архитектор? Прочитав книгу, толстые и тонкие, красивые и не очень и даже здоровые и хворые сморщили носики и сказали гнусаво: «Фи, какой скучный Архитектор. Он видите ли построил целый дом ради одной комнаты! Право, это скука!» теперь работа Архитектора стала не нужной. За нее не давали никаких, даже самых узкодиапазонных денег. Ему повезло, что он был сумасшедшим и не принял случившееся очень уж близко к сердцу. Он просто исчез. Мне рассказывали позже, что его видели на острове Ванкувер, работающим в саду одного помещика. «Прохвосты и прихвостни – ваши писатели! А мы и сами с усами» - приговаривал Архитектор.