На карачках. Между грядок. Морковку пропалываю. За забором
языками зацепились, девки по под семьдесят.
- Ой, что-то девы меня всю нонче ломает. Однако к дождю.
Вторая.
- Ноги болят с утра. Дождь с грозой.
Третья.
- И у меня состояние критическое. В прошлом годе такое
перед градом было. Прошлогодишный град помните?
- Да. Да, да.
- Да. Да, да.
Слушаю их, а в мою волосистую часть головы мысли не хорошие полезли.
Думаю помидоры закрывать? Ли нет? Дай-ка зятю позвоню в Метеослужбу.
- Лёшка! Там как с погодой? Тут бабки говорят, град будет большой. В огороде застилать?
- Не батя. Солнце будет и температура двадцать семь. У нас всё со спутника просматривается. Нет над Сибирью облаков.
- Слава те! Успокоил. По радио передай, чтоб люди не беспокоились.
- Хорошо. Передам.
К вечеру метеоработник пришёл с работы пьяный. На крыльце упал.
До кровати доползти не смог.
А по радио передали штормовое предупреждение и что град будет.
- Зачем я ему про старух сказал? Прийдётся в огород идти.
Помидоры закрывать.