Следующее утро…
Я бутылка, стоявшая на подоконнике десятого этажа. В квартире бедного алкаша, попавшего ко мне случайно. Он словно змей пролез через щель между дверью и полом. Словно липкий дым он окутал меня и начал пить мой горький дух, изничтожая меня. Приближая момент моего полёта. Когда он остановился, он был сыт и зол. Сыт и Зол на весь мир и меня, он распахнул окно…
Летевшая с самого верхнего этажа бутылка водки встретила асфальт. Тело было принесено в жертву городу и серому покрытию, руки и ноги, грудь и живот разлетались на миллионы поблёскивающих осколков. Каждый, из которых отражал небо и землю, людей проходящих мимо и дом, с верхнего этажа которого упала бутылка.
Тысячи осколков разлетелись в разные стороны с такой силой, что от сознания и жизни осталась только воля. Воля, которая двигает тело, заставляет лёгкие вбирать воздух и отделять кислород от прочих не нужных элементов. Воля, которая заставляет сердце снова и снова взрываться в груди, распространяя по организму липкую кровь.
Воля мой последний двигатель сегодня…