Если я положил плоскогубцы на книжку, которая лежит на стопке кассет, которые лежат на столе, то… это уже - пример хрупкого, но парадоксально-устойчивого равновесия…
Или, например… тумбочка, на которой стоит магнитофон, на котором лежат журналы… на которых - бумаги… на которых книжка по истории (я знаю какая)… потом - альбом с фотографиями… и сверху всего этого стоит коробочка с дисками…
Опять - парадоксально-устойчивое равновесие преходящего самосознания…
И - главное - я знаю где что искать…
Или, вот, на полу стоит ящик из стола, который я давно выкинул. В нём - бумаги… на них - стопка фотографий в рамках, которые я когда-нибудь повешу на стенки, если найду место… а на них книжка - атлас карт Европы… и провода, провода, свёрнутые в жгуточки - пригодятся же… И сверху всего - две отвёртки, молоток и кусок ножовки…
Парадоксально-устойчивое равновесие… радующее самосознание…
Или…
Но… чего ж… и всё, что у меня в кабинете расположилось непреодолимо образовывает, так называемый, кавардак… бедлам… бардак… Перечислять дальше синонимы состояния?
Проблема понятна?
Но это - не беспорядок…
Это хрупкое парадоксальное равновесие, отражающее содержание моей души…
И я хорошо… ну… приблизительно хорошо предполагаю, где у меня что положено…
Только не дай Бог, кто-нибудь начнёт что-нибудь рассматривать и перекладывать…
Или… что, вообще… только кошмаром может привидеться - жена начнёт уборку и… по её разумению - приведение в порядок…
У меня - всё в порядке!!!
А обстановка, могущая, на первый… неподготовленный взгляд, может показаться художественным беспорядком, суть - хрупкое, но устойчивое, хоть и парадоксальное равновесие внутреннего благообразия души…
И нарушить его нельзя. Потому что память от нарушения подобного парадоксального равновесия приходит в негодность и исчезает…
Ну, на кой мне помнить, что я положил плоскогубцы туда, куда я их положил, если их переложить туда, где, якобы, им и место?..
Мне же в голову не придёт искать их там…
Но хуже всего - ремонт…
Это… ну… крышу сносит и… начинает казаться, что я и не жил здесь никогда…
Мне кажется, что и ремонты все придумали специально, чтобы память мою уничтожать…
Ремонт - диверсия против памяти… геноцид памяти…
А мой беспорядок, который я так люблю… которым я так дорожу… практически невозможно привести в порядок…
Моя душа должна оставаться непричёсанной…
Тогда я всё, что мне нужно, могу в ней отыскать…
Вот, например, размышляют, так называемые, толковые, про мыслительный процесс…
А никакого мыслительного процесса… ну… такого, чтобы можно было придумать такое, что, казалось, и предположить-то такое раньше невозможно было… никакого такого мыслительного процесса - нет…
На самом деле, когда нам кажется, что мы придумываем - мы просто роемся в памяти и вспоминаем о том, что знали всегда.
И беспорядок в моём кабинете, он - не беспорядок вовсе… Он - стихийное нагромождение вещей, в котором стихия - самый, что ни на есть, порядок… продукт неодолимого горения душевного, в борьбе с неправдой действительности ложной, окружающей назойливо моё спонтанное млекопитание, как вида, в ареале моей прибежища моего, называемой кабинетом
Так же, как и хаотичное нагромождение стихийных первооснов, составляющих мою душу… становится моей сущностью, которая и есть - я…
По этому поводу я предлагаю любую уборку законодательно запретить… и считать правонарушением, приравненным к покушению на смертоубийство.
Вот…