Так я навсегда оставил свой родной город. Просто накинув на плечё рюкзак с малым запасом продуктов. Больше ничего меня здесь не держало. Все друзья и родственники либо погибли, либо бежали. Все памятные места либо уже сгорели, либо только занимались пламенем огромного пожара.
Я открываю счёт.
Свой личный счёт сожженным городам.
И как грустно начинать этот счёт со своего родного места…
За спиной остались бетонные коробки, охваченные пламенем. Огромные столбы дыма вздымались над домами. Языки пламени беспощадно поглощали квартиры, маленькие домики, храмы, магазины.
С федеральной магистрали открывался завораживающий вид на весь этот пожар. Нерон наверное бы стал петь. Герострат наверное бы начал танцевать. А я начал плакать, медленно, будь то под гипнозом, поворачиваясь к городу спиной.
Дверь открыта и её уже не закрыть.
Надо уходить.
Уходить от родных дворов, улиц, пятачков. Уходить.
Туда.
Вперёд.
К ещё одному горящему городу.
И его, естественно, подожгут не люди. Не военные. Даже не инопланетяне какие-нибудь.
Его подожгу я.
И я буду надеяться. Буду молится. Буду просить высшие силы, чтобы следующий город был последним.
Но этого не будет.
Я навеки проклят поджигать города.