- Всё готово. Я сделал твой любимый салат, как ты просила утром.
- Саш, я же пошутила...Не нужно было. Правда.
- Если хочешь, могу его выкинуть?
- Я съем, перестань. Спасибо тебе.
- Ты мне когда-нибудь изменяла?
Температура тела поднялась на несколько градусов и, вероятно, цвет лица приобрёл стыдно-красный оттенок.
- С чего ты это взял? Глупость какая. Конечно нет.
- Я просто спросил. Ты занервничала.
- Тебе показалось.
- Просто сон плохой приснился. Знаешь, я наверное умру, если до тебя другой мужчина хотя бы краешком пальца дотронется. Я очень тебя люблю.
- Я знаю. Спасибо.
- Перестань так часто говорить "спасибо". Это слово надо произносить только, когда тебе жизнь спасли или Мустанг 1967 года подарили. Я пока тебе жизнь не спасал ещё.
- Саш, мне пора идти. Сегодня Катя из Франции вернулась. Хочу с ней суши поесть.
- Хорошо. Я не засну без тебя, помни. Сама закроешь?
- Закрою. Пока.
Я вышла из дома, села в свой мустанг, который подарил мне он на 8 марта. Помахала ему рукой в окошко. Он послал воздушный поцелуй. Повернула ключ. Нажала на газ и уехала. Я опаздывала в этот вечер. Конечно же Катя никогда не была во Франции. И уже две недели как гостила у родственников в Киеве. А суши она не любит почти так же, как арабы не любят евреев. В общем, ехала я в другой конец города к другому. В сотый раз обещая себе, что сегодня это последний раз. Что сегодня я завяжу с ним так же, как завязала с крепким алкоголем и травкой в позапрошлом году. В сотый раз обещала себе, и в сотый раз понимала, что это сложно. Что без его тела, шуток и нежности я проживу не больше недели. Что он для меня самый лучший наркотик. Я закурила, а по радио играла добрая песня: "Боже, какой пустяк - сделать хоть раз что-нибудь не так". Я улыбнулась и тут же прибавила скорость...