- Ма! – крикнул он с порога. – Ты где, мам?
- Здесь, - откликнулась мать из кухни. – Есть будешь, полуночник?
- Только чай, - ответил он.
Он снял хлюпающие кроссовки, мокрую куртку и еще раз прислушался к пению сердца. Если бы не дождь! Если бы не дождь, он бы еще сидел на набережной. Он бы сидел там с самой удивительной в мире девушкой и целовал ее. Сегодня они впервые поцеловались, и оказалось, что она толком не умеет, и он учил ее, и ей нравилось учиться. Если бы не дождь! Он не любил дождь. Он, конечно, понимал, что без дождя нельзя, просто никуда без дождя, он даже готов был согласиться, что дождь необходим. Но он знал, что никогда не полюбит дождь, а теперь уж точно не полюбит, потому что если бы не дождь…
Он пил чай. Мать смотрела на него и улыбалась. Ему всегда казалось, что она знает, о чем он думает. Они были очень похожи – мать и сын.
- Ма, - сказал он. – А почему вы с отцом развелись?
Он готов был убить себя за вопрос. И в тоже время он ждал ответа. Мать молча усмехнулась, пожав плечами.
- Ма,- настаивал он,- из-за чего?
- Из-за чего? – переспросила она, словно спрашивая у самой себя. - …Из-за дождя.
Он вздрогнул от неожиданности. Мать замолчала, и он сказал, чувствуя себя подлецом и старясь не замечать подступающую к горлу тошноту:
- Мам, из-за дождя не разводятся.
- Все просто, – ответила мать, - не бойся спрашивать. Это оказалось не так уж и больно – развестись. Любовь кончается, и никто не знает, что будет потом. Потом нам было легче развестись, чем жить вместе. Так бывает.
- Но причем здесь дождь? – снова спросил он, потея от настойчивости. Почему-то ему казалось, что это важно.
- Понимаешь, - ответила мать, - отец любил дождь, а я нет. Все начинается с мелочей. Когда любишь человека – какая разница, любит ли он дождь. А когда любовь проходит, вдруг оказывается, что дело-то не в дожде…
Он допил чай, вышел в коридор, плотно прикрыв за собой дверь, и набрал номер.
- Это я,- сказал он, и сердце вновь запело.
- Я слышу, - ответила она, и он знал, что она улыбается. И знал – как.
- Такой дождь,- сказал он и поморщился.
- Такой дождь! – восторженно откликнулась она.
- Столько грязи после дождя,- сказал он, обреченно глядя на запачканные размытой глиной джинсы.
- Это ничего, - сказала она, - зато дождь очищает душу.
-Ты любишь дождь? - спросил он, уже зная ответ.
- Я очень люблю дождь,- ответила она, - А ты?
- А я очень люблю тебя, - сказал он. - Спокойной ночи.
Он дал отбой. «Ничего», - подумал он. – «Дело не только в дожде. Причем тут дождь? Дело совсем не в дожде… Но раз с него все начинается… Все очень просто. Простая формула бесконечного счастья открыта мной только что. Для начала надо полюбить дождь. Просто полюбить дождь…»